El lenguaje de los argentinos
Autor: Carlos V. Cicottino
Género: Ensayo
Editorial: De los Cuatro Vientos
Desde su genialidad, simple e infinita, Borges nos alivia al transmitirnos "ser esa cosa que nadie puede definir, Argentino". ¿Cómo interpretar y transmitir con palabras esa sensación, esa pertenencia?
Hay un lenguaje de todos que, entretejido a través de nuestra historia, conforma la experiencia colectiva. La reservamos en el inmenso granero del idioma. Allí se mece el espíritu de la Argentinidad.
La lectura de esta recopilación nos permite percibir quiénes somos y cómo íntimamente nos entendemos a partir del lenguaje como instrumento del pensamiento. Su concepción, alejada de toda matriz académica o eudebiana, nos sumerge en el sabor de lo cotidiano, en aquello barrial y ciudadano profundamente nuestro...
Sin diferenciación ideológica, social e intelectual, aúna a todos los argentinos vinculando a San Martín y Rosas, A Arlt y Bioy Casares, A Discepolín y Cadícamo; porque - amena y atrapante - revela el sentir y pensar de nuestros coterráneos a través de más de 20.000
términos, dichos, refranes, modismos y locuciones.
Su contenido, a modo de radiografía social, es el medio obligado de consulta para el creativo, motivo de regocijo para el cultor de nuestra idiosincrasia y obra de lazarillo interpretativo para el foráneo.
Afloran en esta obra el consejo sabio, la elección adecuada, la apropiada filosofía de vida y el pensamiento reflexivo.
Su lectura relaja y satisface al reencontrarnos con aquello que alguna vez oímos, pero además sorprende y enriquece con insospechados aportes que el azar de la vida se encargó de inspirar en otros itinerantes.
Sin omisiones, incluye aquellos términos apasionados que son parte integrante del diario
Hoy contamos con un medio más para apreciar otro aspecto del patrimonio que nos enorgullece, El Lenguaje de los Argentinos.
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El poema de hoy
Caminos
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena.
El río va corriendo,
entre sombrías huertas
y grises olivares,
por los alegres campos de Baeza
Tienen las vides pámpanos dorados
sobre las rojas cepas.
Guadalquivir, como un alfanje roto
y disperso, reluce y espejea.
Lejos, los montes duermen
envueltos en la niebla,
niebla de otoño, maternal; descansan
las rudas moles de su ser de piedra
en esta tibia tarde de noviembre,
tarde piadosa, cárdena y violeta.
El viento ha sacudido
los mustios olmos de la carretera,
levantando en rosados torbellinos
el polvo de la tierra.
La luna está subiendo
amoratada, jadeante y llena.
Los caminitos blancos
se cruzan y se alejan,
buscando los dispersos caseríos
del valle y de la sierra.
Caminos de los campos...
¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!