6 de junio de 1875
Nace Thomas Mann
Novelista y crítico alemán, Paul Thomas Mann nació en Lubeck, Alemania.
Al morir su padre, viaja a Munich con su familia, donde trabaja en una empresa de seguros antes de dedicarse a la literatura.
Fue miembro del comité de dirección de la revista satírica "Simplicissimus" y trabajó como crítico literario publicando diversos artículos y relatos cortos en distintas revistas.
Su obra evidencia la influencia de dos filósofos alemanes, Arthur Schopenhauer y Friedrich Nietzsche y marca la confrontación del individuo con su entorno; sus personajes son a menudo burgueses transitando cuestiones espirituales.
Cuando tenía 25 años publicó su primer libro, Los Buddenbrook (1901), que tuvo gran aceptación en Alemania y cuenta la historia de una familia de comerciantes y su decadencia. El mismo tema reaparece en sus cuentos Tonio Krüger (1903) y Muerte en Venecia (1912).
Al inicio de la Primera Guerra Mundial su postura fue a favor del nacionalismo alemán, después su ideología se modificó hacia la defensa de los valores democráticos. La Montaña Mágica (1924) fue considerada como una de sus mejores obras y recibió el Premio Nobel en 1929.
Mann escribió también textos críticos como Consideraciones de un apolítico (1918).
Cuando Hitler tomó el mando en Alemania, Mann se alejó del país y renunció a esa nacionalidad.
Viajó a Suiza y después a Estados Unidos, donde adquirió la nacionalidad estadounidense y trabajó en la Universidad de Princeton.
Escribió luego Doktor Faustus (1947) y regresó a Suiza en 1952.
Otras de sus obras son: El problema de la libertad (1939), Ensayos sobre Goethe (1949) y Las confesiones del estafador Felix Krull (1954).
Thomas Mann murió en Kilchberg, cerca de Zürich, el 12 de agosto de 1955, cuando tenía 80 años.
Más efemérides
En el cuento de Borges, ¿en qué lugar de la casa que visita el narrador se encuentra el Aleph?
El poema de hoy
Barrio sin luz
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
Pablo Neruda
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