28 de marzo de 1942
Muere Miguel Hernández
Poeta español nacido en Orihuela, Alicante. Uno de los grandes poetas de la Generación del 36, cuidadoso de la métrica y la rima, dueño de una obra plena de emoción y sentimiento. Comprometido con su tiempo, su poesía es valiente y arriesgada. Contribuyó con la República y luchó contra el ejército franquista. Después de la guerra civil intentó exiliarse pero fue detenido y encarcelado. Murió en la prisión de Alicante cuando tenía sólo 31 años. Algunas de sus obras son Perito en lunas (1933), El silbo vulnerado (1934), Drama sobre la revolución de Asturias (1934),
El rayo que no cesa (1936),
Viento del Pueblo (1937),
El hombre acecha (1937 - 1939)y
Romancero y cancionero de ausencias (1938 - 1941).
Más efemérides
¿Cuál es el escenario de ''La invención de Morel'', de Adolfo Bioy Casares?
El poema de hoy
Calle desconocida
Penumbra de la paloma
llamaron los hebreos a la iniciación de la tarde
cuando la sombra no entorpece los pasos
y la venida de la noche se advierte
como una música esperada y antigua,
como un grato declive.
En esa hora en que la luz
tiene una figura de arena,
di con una calle ignorada,
abierta en noble anchura de terraza,
cuyas cornisas y paredes mostraban
colores blandos como el mismo cielo
que conmovía el fondo.
Todo -la medianía de las casas,
las modestas balaustradas y llamadores,
tal vez una esperanza de niña en los balcones-
entró en mi vano corazón
con limpidez de lágrima.
Quizá esa hora de la tarde de plata
diera su ternura a la calle,
haciéndola tan real como un verso
olvidado y recuperado.
Sólo después reflexioné
que aquella calle de la tarde era ajena,
que toda casa es un candelabro
donde las vidas de los hombres arden
como velas aisladas,
que todo inmediato paso nuestro
camina sobre Gólgotas.
llamaron los hebreos a la iniciación de la tarde
cuando la sombra no entorpece los pasos
y la venida de la noche se advierte
como una música esperada y antigua,
como un grato declive.
En esa hora en que la luz
tiene una figura de arena,
di con una calle ignorada,
abierta en noble anchura de terraza,
cuyas cornisas y paredes mostraban
colores blandos como el mismo cielo
que conmovía el fondo.
Todo -la medianía de las casas,
las modestas balaustradas y llamadores,
tal vez una esperanza de niña en los balcones-
entró en mi vano corazón
con limpidez de lágrima.
Quizá esa hora de la tarde de plata
diera su ternura a la calle,
haciéndola tan real como un verso
olvidado y recuperado.
Sólo después reflexioné
que aquella calle de la tarde era ajena,
que toda casa es un candelabro
donde las vidas de los hombres arden
como velas aisladas,
que todo inmediato paso nuestro
camina sobre Gólgotas.
Jorge Luis Borges
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