24 de enero de 1967
Muere Oliverio Girondo
No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.
Cuando venga a buscarme,
díganle:
"se ha mudado".
Visita, Oliverio Girondo
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¿Qué cuento de Cortázar comienza con la siguiente frase: ''Me ocurría a veces que todo se dejaba andar, se ablandaba y cedía terreno, aceptando sin resistencia que se pudiera ir así de una cosa a otra.''
El poema de hoy
Febrero con fe de erratas VII
La soledad es una rosa que calla
Es negro el misterio de su boca muda
Sólo se abre frente al viento breve
Pétalo tras labio
Es baño de luna y de noche
Es rocío inseguro que cae
Rocío que nace del silencio turbio
Golpe tras gota
Muerde sus labios bajo las estrellas
Pura ausencia padece su tallo
Hiere a la mano que acaricia
Piel tras dolor
Nadie manchará sus pétalos
La soledad es silencio o nada
Es labio que muere al sol
Boca que se seca
Espina tras espina