Armando Tejada Gómez
De ''negrito de la Media Luna a profeta del Viento''
"Desde el amor todo regresa, porque el que nace a la ternura vence a la muerte cotidiana."
Armando Tejada Gómez
Hace pocos días, he podido compartir en la Feria Internacional del Libro, la presentación de la obra: Armando Tejada Gómez "Profeta del Viento II" escrito por Dora Giannoni, compañera del poeta en los años más oscuros de nuestra Argentina y editado por Editora Patria Grande.
Este "negrito" de la Media Luna, negado por los círculos intelectuales y fundamentales de la "cultura metropolitana" – el Armando- como le decían quienes gozaban de su afecto, ha vuelto una vez más a revolver el avispero, y en el edificio de la Sociedad Rural como en los años de plena dictadura, cuando estaba prohibido hasta su silbido, se presentó su novela "Dios era Olvido" premiada en Bilbao-España, en el predio donde se realizaba la Feria del Libro. Creo que el poeta regresa esta vez con más viento que nunca, desde su Cuyo o Cuyum ancestral adentrado en los corazones cálidos de siempre. Allí estaban sus familiares, sus amigos, sus referentes, sus consagrados hijos/ artistas, poetas como: Julio Lacarra, Rafael Amor, Sergio Marelli y compadres de tiempo y caminos como: Ramón Ayala. Son dos los tomos que ha escrito esta hija de la llanura Dora Giannoni, para dejarnos una más que necesaria recopilación de datos de este hijo de la montaña y "gran hombre" Armando Tejada Gómez. Son dos los tomos que han nacido para que quienes recogimos su comprometido mandato, podamos alzar el velamen y seguir andando. Pero también quienes no lo conocieron por distintas circunstancias , como los jóvenes, podrán tener un material de inaplazable lectura y seguramente posteriores aclarados horizontes. Ante estas luces del alba que representa la aparición del "Profeta Armando", nos, los interesados en que la cultura sea una herramienta de uso cotidiano y en las manos del pueblo, sentiríamos más que justo y de pleno derecho, que esta obra, pueda ser mirada por los organismos encargados de plantar argentinidad en los corazones, privados a veces, de ejemplos nobles, fundamentalmente éticos y patrióticamente humanos.
Miguel Longarini Libre pensador y poeta argentino 9 de Julio- Pcia de Bs. As., Argentina.
Contacto: poetapueblo@yahoo.com
Mis temas:
www.apurocorazon.blog.com.es
Contacto con escritora: dora.giannoni@gmail.com
Armando Tejada Gómez
Hace pocos días, he podido compartir en la Feria Internacional del Libro, la presentación de la obra: Armando Tejada Gómez "Profeta del Viento II" escrito por Dora Giannoni, compañera del poeta en los años más oscuros de nuestra Argentina y editado por Editora Patria Grande.
Este "negrito" de la Media Luna, negado por los círculos intelectuales y fundamentales de la "cultura metropolitana" – el Armando- como le decían quienes gozaban de su afecto, ha vuelto una vez más a revolver el avispero, y en el edificio de la Sociedad Rural como en los años de plena dictadura, cuando estaba prohibido hasta su silbido, se presentó su novela "Dios era Olvido" premiada en Bilbao-España, en el predio donde se realizaba la Feria del Libro. Creo que el poeta regresa esta vez con más viento que nunca, desde su Cuyo o Cuyum ancestral adentrado en los corazones cálidos de siempre. Allí estaban sus familiares, sus amigos, sus referentes, sus consagrados hijos/ artistas, poetas como: Julio Lacarra, Rafael Amor, Sergio Marelli y compadres de tiempo y caminos como: Ramón Ayala. Son dos los tomos que ha escrito esta hija de la llanura Dora Giannoni, para dejarnos una más que necesaria recopilación de datos de este hijo de la montaña y "gran hombre" Armando Tejada Gómez. Son dos los tomos que han nacido para que quienes recogimos su comprometido mandato, podamos alzar el velamen y seguir andando. Pero también quienes no lo conocieron por distintas circunstancias , como los jóvenes, podrán tener un material de inaplazable lectura y seguramente posteriores aclarados horizontes. Ante estas luces del alba que representa la aparición del "Profeta Armando", nos, los interesados en que la cultura sea una herramienta de uso cotidiano y en las manos del pueblo, sentiríamos más que justo y de pleno derecho, que esta obra, pueda ser mirada por los organismos encargados de plantar argentinidad en los corazones, privados a veces, de ejemplos nobles, fundamentalmente éticos y patrióticamente humanos.
Miguel Longarini Libre pensador y poeta argentino 9 de Julio- Pcia de Bs. As., Argentina.
Contacto: poetapueblo@yahoo.com
Mis temas:
www.apurocorazon.blog.com.es
Contacto con escritora: dora.giannoni@gmail.com
Por Miguel Longarini
Otras notas
Las dos criaturas
En Las dos criaturas, Ricardo Cardone despliega un mecanismo literario que nos genera incertidumbre.
Por Daniel Ruiz Rubini
José Saramago, la sociedad a la vista o crónica de una mañana y un intento de mirada por los alrededores
Por Edgardo Lois
El papagayo y el anillo de oro: alquimia y chamanismo en ''La isla'' de Luisa M. Levinson
Por Lilia Dapaz Strout
A 15 años de ese 3 de noviembre de 1994, en que partió el poeta Armando Tejada Gómez
Por Miguel Longarini
¿Quién es el autor del poema ''Intervalo doloroso''?
El poema de hoy
Barrio sin luz
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
Pablo Neruda
enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias