La palabra literatura viene de litera, vehículo que nos conduce, nos preguntamos hacia dónde...
Si a una humanidad regresando, al amor, al tiempo, a la muerte, a su eterno protagonismo.
Literatura es arte, Gabriela Mistral nos ehhorta a ese arte diciendo "Darás tu obra como un hijo poniendo en ella la sangre de mil días".

Son nuestras obras "Hijos de papel, hojas de papel con vida, son mi sangre, vida de mi vida, concebidos en un atardecer púrpura, gestarán así humanidad y nostalgia".
En "La mujer trasgesora", Liliana Miszrahi define su libro en esta misma concepción "Soy su madre y soy su hija, en tanto necesite escribirlo para constituirme".
Sea este un desagravio a quienes, ante una sociedad machista, debieron vender sus obras o tuvieron que enmascararse bajo seudónimos y nuestro homenaje a las que desde el periodismo ético y testimonial asumen el riesgo de la verdad. Es alto el costo de pasar facturas, pero lo elegimos frente a la impunidad, por eso ellas merecen nuestro reconocimiento.
Desde Ana Comnena, primer mártir de las letras americanas, ya se recibe a Colón con areitos de su autoría, con los que lograba hacerse seguir por su tribu y es mandada matar por el Capitán Orellana.
América es nuestra cuna, tierra brava donde la mujer fue protagonista de luchas y conquistas, intérprete de pensamientos y bálsamo de resentimientos con pasión y decisión irrefutables.
La propuesta es recoger distintas voces, descubriendo en ese periplo sus interioridades y tratando de demostrar que antes del mundo globalizado de hoy, con romanticismo, modernismo y vanguardia, su pensamiento unifica el deseo de ser Sagrario de vida y de querer hacer para preservar la dignidad.

Filósofo y literato francés, representante del existencialismo, el más reconocido defensor de dicha corriente de pensamiento, que alcanzará gran popularidad en la segunda mitad del siglo XX

Ricardo Piglia

Esta declaración es la de un secreto
que está vedado por la inutilidad y el descuido,
secreto sin misterio ni juramento
que sólo por la indiferencia lo es:
hábitos de hombres y de anocheceres lo tienen,
lo preserva el olvido, que es el modo más pobre de
misterio.

Alguna vez era una amistad este barrio,
un argumento de aversiones y afectos, como las otras cosas del amor;
apenas si persiste esa fe
en unos hechos distanciados que morirán:
en la milonga que de las Cinco Esquinas se acuerda,
en el patio como una firme rosa bajo las paredes crecientes,
en el despintado letrero que dice todavía La Flor del Norte,
en la memoria detenida del ciego.

Ese disperso amor es nuestro desanimado secreto.

Una cosa invisible está pereciendo del mundo,
un amor no más ancho que una música.
Se nos aparta el barrio,
los balconcitos retacones de mármol no nos enfrentan cielo.
Nuestro cariño se acobarda en desganos,
la estrella de aire de las Cinco Esquinas es otra.

Pero sin ruido y siempre,
en cosas incomunicadas, perdidas, como los están siempre las cosas,
en el gomero con su veteado cielo de sombra,
en la bacía que recoge el primer sol y el último,
perdura ese hecho servicial y amistoso,
esa lealtad oscura que mi palabra está declarando:
el barrio.

Cuaderno de San Martín (1929)