Museo Municipal José A. Mulazzi
El Museo Municipal José A. Mulazzi fue fundado por Decreto Municipal en el año 1979. Lleva el nombre de un estudioso y coleccionista de nuestro pasado tresarroyense, autor de libros de historia local quien murió en 1937 y dejó una interesante colección arqueológica y paleontológica, parte de la misma se encuentra en el Museo. Desde 1993 su sede es el viejo Mercado Municipal San Martín remodelado, con salas amplias, iluminadas, donde tienen lugar diferentes actividades que lo convierten en un centro cultural.
Actividades:
- Muestras de Arqueología e Historia Regional
- Exhibiciones transitorias
- Recursos Multimediales
- Servicio de guía
- Traduccioón al inlgés de la Muestra Arqueológica
- Archivo Histórico
- Patio Arqueológico
- Biblioteca
- Conferencias
- Talleres
- Recitales
- Teatro
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En el cuento de Borges, ¿en qué lugar de la casa que visita el narrador se encuentra el Aleph?
El poema de hoy
Singladura
El mar es una espada innumerable y una plenitud de pobreza.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
Jorge Luis Borges
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