Biblioteca Popular Rioplatense
Un Sueño Hecho Realidad
Alguna vez un grupo de soñadores, soñamos con construir un lugar, un espacio en donde pudiéramos compartir experiencias que tuvieran que ver con nosotros, los que vivimos en esta parte del mundo, que tenemos nuestra historia, nuestra cultura, nuestra identidad, nuestros anhelos y nuestras necesidades.
Surgió este lugar heredado de otros soñadores, aparecieron más, y juntos, parimos a la Biblioteca Popular Rioplatense, de ese momento ya han pasado casi 9 años, mucha agua corrió por este río, muchos compañeros hoy no están, algunos quedamos, otros se sumaron y aquí estamos junto a tantos que hacemos, sostenemos y amamos este lugar, el que supimos conseguir con mucho esfuerzo y sacrificio, el que le arrebatamos a los pesimistas, a los burócratas, a los fríos y a los indiferentes y gracias a eso logramos abrir y organizar una biblioteca, cursos y talleres, cientos de eventos socioculturales de todo tipo, también albergar a muchos grupos de compañeros que tenían inquietudes distintas a las nuestras.
Hoy continuamos construyendo a la Biblioteca Popular Rioplatense, que pretendemos sea de todo aquel que la quiera cuidar y hacer crecer, que comparta la idea de incluir y no excluir, que no nos moviliza el dinero, sino el hacer, el hacer entre todos para todos con solidaridad, y compromiso con los que más necesitan, con el único de afán de promover nuestra cultura popular y hacer un aporte para transformar a nuestra sociedad.
Aquí estamos, necesitamos más soñadores, más voces y más voluntarios para seguir alimentando este sueño y por que no otros.
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13 de junio de 2008 - Se conmemora en Argentina el Día del Escritor
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El poema de hoy
Barrio Norte
que está vedado por la inutilidad y el descuido,
secreto sin misterio ni juramento
que sólo por la indiferencia lo es:
hábitos de hombres y de anocheceres lo tienen,
lo preserva el olvido, que es el modo más pobre de
misterio.
Alguna vez era una amistad este barrio,
un argumento de aversiones y afectos, como las otras cosas del amor;
apenas si persiste esa fe
en unos hechos distanciados que morirán:
en la milonga que de las Cinco Esquinas se acuerda,
en el patio como una firme rosa bajo las paredes crecientes,
en el despintado letrero que dice todavía La Flor del Norte,
en la memoria detenida del ciego.
Ese disperso amor es nuestro desanimado secreto.
Una cosa invisible está pereciendo del mundo,
un amor no más ancho que una música.
Se nos aparta el barrio,
los balconcitos retacones de mármol no nos enfrentan cielo.
Nuestro cariño se acobarda en desganos,
la estrella de aire de las Cinco Esquinas es otra.
Pero sin ruido y siempre,
en cosas incomunicadas, perdidas, como los están siempre las cosas,
en el gomero con su veteado cielo de sombra,
en la bacía que recoge el primer sol y el último,
perdura ese hecho servicial y amistoso,
esa lealtad oscura que mi palabra está declarando:
el barrio.