Belisario Club de Cultura
Tintinea en las escaleras de hierro y desciende sembrando cada peldaño camino a su espacio. Se entremezcla con las cortinas negras que dejan enmudecida la realidad, que absorben los mundanos colores y se zambulle al lugar; se desliza entre caños, juega con las vigas y pasea por las rejas. Abarca con sus brazos la madera y está, abriga. Se emociona con la música que ha quedado rebotando en las paredes y danza, danza hasta el cansancio; los murmullos de las voces que sobre el escenario se cruzan lo embriagan y su corazón palpita al ritmo de retazos de viejas películas. Y se queda allí sobre los caños, sobre las vigas, sobre las rejas, se esconde y espera el momento indicado para inundar el espacio con su aliento de luces de colores, para marcar, cada paso, cada toque, cada acción. El está por ahí, se dice que aparece de vez en cuando susurrando algún consejo, para luego irse por el foro. Él es Belisario, Belisario Teatro, o como en calle Corrientes le suelen llamar Don Teatro.
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Poeta argentino, nacido en la provincia de Entre Ríos, autor de ''El agua y la noche'', ¿a quién nos referimos?
El poema de hoy
Hierro
Y en su comercio dulce se ejercite
La mano, que cual prófugo perdido
Entre oscuras malezas, o quien lleva
A rastra enorme peso, andaba ha poco
Sumas hilando y revolviendo cifras.
Bardo, ¿consejo quieres? Pues descuelga
De la pálida espalda ensangrentada
El arpa dívea, acalla los sollozos
Que a tu garganta como mar en furia
Se agolparán, y en la madera rica
Taja plumillas de escritorio, y echa
Las cuerdas rotas al movible viento.
Oh alma! oh alma buena! mal oficio
Tienes!: póstrate, calIa, cede, lame
Manos de potentado, ensalza, excusa
Defectos, tenlos —que es mejor manera
De excusarlos—, y mansa y temerosa
Vicios celebra, encumbra vanidades:
Verás entonces, alma, cuál se trueca
En plato de oro rico tu desnudo
Plato de pobre!
Pero guarda ¡oh alma!
Que usan los hombres hoy oro empañado!
Ni de eso cures, que fabrican de oro
Sus joyas el bribón y el barbilindo:
Las armas no,— las armas son de hierro!
Mi mal es rudo; la ciudad lo encona;
Lo alivia el campo inmenso: ¡otro más vasto
Lo aliviará mejor! —Y las oscuras
Tardes me atraen, cual si mi patria fuera
La dilatada sombra. ¡Oh verso amigo:
Muero de soledad, de amor me muero!
No de vulgar amor: estos amores
Envenenan y ofuscan: no es hermosa
La fruta en la mujer, sino la estrella.
La tierra ha de ser luz, y todo vivo
Debe en torno de sí dar lumbre de astro.
¡Oh, estas damas de muestra! ¡oh, estas copas
De carne! ¡oh, estas siervas, ante el dueño
Que las enjoya o estremece echadas!
¡Te digo, oh verso, que los dientes duelen
De comer de esta carne!
Es de inefable
Amor del que yo muero, del muy dulce
Menester de llevar, como se lleva
Un niño tierno en las cuidosas manos,
Cuanto de bello y triste ven mis ojos.