Centro Cultural Enrique Santos Discépolo
CABA
Argentina
En esta Argentina donde se multiplican las sendas hacia la corrupción, el cinismo y la mala política como carrera de prestigio y prebendas, un grupo de hombres y mujeres -optando por un rumbo distinto- hemos constituido el Centro Cultural "Enrique Santos Discépolo". Nada nos vincula a quienes creen que la meta de la vida reside en el éxito económico o la fama lograda vendiendo el alma al mejor postor, ni a aquellos que pregonan la muerte de las utopías para justificar su complicidad. El propósito que nos une es uno solo: acercarnos a las verdades argentinas. Bucear en lo profundo y aproximarnos a la comprensión de nuestras cuestiones sociales, económicas, políticas y culturales. Sólo nos inquieta y nos angustia la Verdad. Nada más que eso. Nada menos que eso. Pero no sólo la Verdad por la Verdad misma sino como instrumento insoslayable para la gran transformación argentina y latinoamericana. No hay curación posible sin diagnóstico previo. La enfermedad argentina viene de lejos, pero los diagnósticos que circulan en los medios de comunicación no apuntan a recuperar la salud sino a mantener nuestra postración, para único beneficio de los virus y parásitos sociales. De ahí la necesidad de indagar, de leer entre líneas, de encontrar bajo la montaña de la información, la noticia clave o el dato revelador. De ahí la propuesta del debate profundo, de la autocrítica generosa, de la reflexión audaz y la práctica enriquecedora. A ello te convocamos desde este Centro que hemos denominado "Enrique Santos Discépolo" en homenaje a un hombre verdadero que integró la caravana popular, tanto en los días de dolor como en los de júbilo. En fin ... Un lugar: para reflexionar... para proponer caminos...para descubrir verdades...
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¿Qué poeta argentino recibió el Premio Nacional de Poesía en 1997?
El poema de hoy
El exilio I
Dejo aquí el vaso medio lleno
Un grito que cuelga de mi cuello
Unos dientes inservibles
Una toalla húmeda
Un cielo gris sin uso doblado en el cajón
Una frazada mordida por mis manos
La lluvia de hoy y de toda la noche
Un repulsivo olor a amor
Sobre la cama dejo una boca blanca
Aún quedan palabras en la almohada
Un color azul en el espejo
Apenas esta penumbra
El olor rancio de la última comida
Un puré con gusto a árbol
Unos ojos tiesos