Liceo No. 1 José Figueroa Alcorta
El 4 de marzo de 1907 se dictó el Decreto Orgánico, durante la presidencia del Doctor José Figueroa Alcorta, por el cual se creó el Liceo Nacional de Señoritas, con el fin de concentrar en un solo instituto la población escolar femenina de los colegios nacionales de la capital.
Al cumplir los 25 años de su fundación, el presidente de la Nación Argentina decretó la designación del nombre de "José Figueroa Alcorta" al Liceo Nacional de Señoritas Nº 1.
Originalmente, el Liceo funcionó en el turno tarde del Colegio Nacional del Sur (actual Nacional Nº 1) en una vieja casona en la calle Piedras 1049. Después de diferentes ubicaciones se instaló en la Avenida Santa Fe 2729. En 1938, ante el aumento de la población escolar fue necesario habilitar una parte complementaria en Santa Fe 2778 creándose así el "Anexo del Liceo".
A partir del año 1974, la Dirección Nacional de Educación Media y Superior decidió incluir al Liceo Nº 1 dentro de un programa educativo destinado a responder a las exigencias dinámicas de un proceso de cambio, conocido como Régimen de Profesores por Cargo (Proyecto 13).
En julio de 1981, el anexo fue demolido, en cuyo predio se levantó su sede definitiva. En el año 1986 comenzó a funcionar definitivamente en Santa Fe 2778, y pasó a denominarse Liceo Nacional Nº 1 (se elimina "de Señoritas") ya que se incorporó la primera promoción de varones.
En 1992, las escuelas pertenecientes a la Nación se descentralizaron. A partir de entonces, nuestro Liceo pasó a depender del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.
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El poema de hoy
La noche que en el Sur lo velaron
Por el deceso de alguien
-misterio cuyo vacante nombre poseo y cuya realidad no abarcamos-
hay hasta el alba una casa abierta en el Sur,
una ignorada casa que no estoy destinado a rever,
pero que me espera esta noche
con desvelada luz en las altas horas del sueño,
demacrada de malas noches, distinta,
minuciosa de realidad.
A su vigilia gravitada en muerte camino
por las noches elementales como recuerdos,
por el tiempo abundante de la noche,
sin más oíble vida
que los vagos hombres de barrio junto al apagado almacén
y algún silbido solo en el mundo.
Lento el andar, en la procesión de la espera,
llego a la cuadra y a la casa y a la sincera puerta que busco
y me reciben hombres obligados a la gravedad
que participaron de los años de mis mayores,
y nivelamos destinos en una pieza habilitada que mira al patio
- patio que está bajo el poder y en la integridad de la noche-
y decimos, porque la realidad es mayor, cosas indiferentes
y somos desganados y argentinos en el espejo
y el mate compartido mide horas vanas.
Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se pierden
-hábito de unos libros, de una llave, de un cuerpo entre los otros-.
Yo sé que todo privilegio, aunque oscuro, es de linaje de milagro
y mucho lo es el de participar en esta vigilia,
reunida alrededor de lo que no se sabe: del Muerto,
reunida para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.
(El velorio gasta las caras;
los ojos se nos están muriendo en lo alto como Jesús.)
¿Y el muerto, el increíble?
Su realidad está bajo las flores diferentes de él
y su mortal hospitalidad nos dará
un recuerdo más para el tiempo
y sentenciosas calles del Sur para merecerlas despacio
y la noche que de la mayor congoja nos libra:
la prolijidad de lo real.