Waldhuter Libros
¿Quiénes somos? Pregunta vanidosa si las hay. De oruga con su pipa rebosante de opio mirando a Alicia de pies a cabeza, de cabeza a pies. No podríamos asegurarle que lo que somos hoy lo seguiremos siendo mañana. Pero sí que, en un lapso de tiempo bastante largo, estaremos esperando su visita. Está cordialmente invitado a nuestra librería, y amablemente a nuestras vidas. ¿Dónde estamos? Eso es fácil. La cartografía nunca se llevo bien con las esencias. Fíjate. Un poco más abajo. Si, no pretendemos que lo adivines. Tampoco es un enigma. Abajo vas a encontrar un mapa, va a revelarte que la Odisea comienza una vez que entrás a nuestro local. No te vamos a prometer sirenas, aunque las tenemos. Pero sí una vuelta al origen que nunca abandona. Por que todo, incluso nosotros, vos, esto, comenzó con una palabra. Ítaca es una palabra. En ella se despliegan mundos. Y nuestra librería, nuestra distribuidora, los cobija. Ah, y si esperabas que te dijésemos quiénes somos, no podría decírtelo. ¿Acaso usted cree saber quién es?
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Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
la noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
la misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.