11-08-2010
Música
Fiesta de La Quebrada
Los tres unidos en la música.
Tomás Lipán, Mónica Pantoja y Daniel Vedia se presentan esta noche en la Sala Mayor del Teatro Mitre.
Agosto es un mes muy especial para nuestro Jujuy y más aun para los pueblos de la Quebrada de Humahuaca.
Trae consigo la celebración de la fiesta de la Pachamama, rito tan ancestral de nuestra cultura. Es momento de celebración, de reflexión, de agradecimiento a nuestra madre tierra por todo lo que recibimos de ella pero también es el momento de unión y de encuentros para nuestros hermanos y para con nosotros mismos.
Es por todo esto que hoy a las 22 Hs. en el teatro Mitre, nuevamente estos músicos y cantores populares dignos representantes de nuestra tierra, unirán sus voces un vez mas como en aquellos tiempos cuando estos amigos empezaban a recorrer los senderos de la música de la mano del canto de Purmamarca.
Hoy después de haber recorrido muchos caminos, cada uno en lo suyo, cosechando aplausos, reconocimientos pero sobre todo madurez y experiencia. Ellos han decidido juntarse para poder compartir con la gente aquellas canciones que les traen muchos recuerdos tanto a ellos como a las personas que los han seguido durante tanto tiempo.
Esta noche se podrá disfrutar a pura fiesta toda la música quebradeña.
Otras noticias
¿A qué cuento pertenece la inolvidable frase ''Ésto lo estoy tocando mañana''?
El poema de hoy
Manuscrito hallado en un libro de Joseph Conrad
En las trémulas tierras que exhalan el verano,
El día es invisible de puro blanco. El día
Es una estría cruel en la celosía,
Un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.
Pero la antigua noche es honda como un jarro
De agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas,
Y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,
El hombre mide el vago tiempo con el cigarro.
El humo desdibuja gris las constelaciones
Remotas. Lo inmediato pierde prehistoria y nombre.
El mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.
El río, el primer río. El hombre, el primer hombre.
El día es invisible de puro blanco. El día
Es una estría cruel en la celosía,
Un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.
Pero la antigua noche es honda como un jarro
De agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas,
Y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,
El hombre mide el vago tiempo con el cigarro.
El humo desdibuja gris las constelaciones
Remotas. Lo inmediato pierde prehistoria y nombre.
El mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.
El río, el primer río. El hombre, el primer hombre.
Jorge Luis Borges
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