12-10-2011
Literatura
Simposio regional sobre Literatura del Noroeste
El II Simposio Regional sobre la Literatura del Noroeste Argentino se desarrollará en la ciudad de San Miguel de Tucumán los días 17 y 18 de noviembre.
Los interesados (investigadores, docentes, egresados y estudiantes avanzados de Licenciatura o Maestrías) pueden sumarse, enviando su ficha de inscripción como expositores en el Foro de Investigadores del NOA o como asistentes al evento en general.
Dinámica: simposios, foros de investigadores del NOA, muestras y representaciones teatrales.
Áreas temáticas:
*El Canon en el NOA: Tradiciones, proyecciones y emergencias.
*Escritores en el NOA. Rutas estéticas hacia el nuevo milenio.
*Mercado, industria cultural y política editorial.
*Proyectos de investigadores de Literatura y Cultura del NOA.
Extensiones:
-Objetivo: promover las discusiones acerca de la relocalización del sistema literario nacional.
-Actividad: participación como Proyecto Interinstitucional del NOA en el Panel de Proyectos de investigación sobre "Literatura de las regiones y las provincias" que se presentará en el XVI Congreso Nacional de Literatura Argentina "Mirada crítica a la literatura argentina en el contexto del bicentenario", que se llevará a cabo los días 5, 6 y 7 de octubre de 2011 en la Universidad Nacional del Nordeste (Resistencia, Chaco).
Publicaciones:
1-Actas del I° Simposio Interinstitucional de Literatura del NOA, Jujuy, 2010, Ediunju. Presentación del libro (material impreso que incluye CD) en el II° Simposio-Tucumán, 2011.
2-Presentaciones de libros de escritores e investigadores del NOA.
Lugar: Teatro Orestes Caviglia, San Martín 251, San Miguel de Tucumán.
Resúmenes. Hasta el 30 de octubre como plazo límite. Los ponentes del Foro de investigadores deberán exponer sus trabajos oralmente con una duración máxima de 10 minutos como síntesis de sus proyectos y avances específicamente vinculados a los estudios sobre la literatura del NOA.
Por informes: prohumannoa@gmail.
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El poema de hoy
Calle con almacén rosado
Ya se le van los ojos a la noche en cada bocacalle
y es como una sequía husmeando lluvia.
Ya todos los caminos están cerca,
y hasta el camino del milagro.
El viento trae el alba entorpecida.
El alba es nuestro miedo de hacer cosas distintas y se nos viene encima.
Toda la santa noche he caminado
y su inquietud me deja
en esta calle que es cualquiera.
Aquí otra vez la seguridad de la llanura
en el horizonte
y el terreno baldío que se deshace en yuyos y alambres
y el almacén tan claro como la luna nueva de ayer tarde.
Es familiar como un recuerdo la esquina
con esos largos zócalos y la promesa de un patio.
¡Qué lindo atestiguarte, calle de siempre, ya que te miraron tan pocas cosas mis días!
Ya la luz raya el aire.
Mis años recorrieron los caminos de la tierra y del agua
y sólo a vos te siento, calle dura y rosada.
Pienso si tus paredes concibieron la aurora,
almacén que en la punta de la noche eres claro.
Pienso y se me hace voz ante las casas
la confesión de mi pobreza:
no he mirado los ríos ni la mar ni la sierra,
pero intimó conmigo la luz de Buenos Aires
y yo forjo los versos de mi vida y mi muerte con esa luz de calle.
Calle grande y sufrida,
eres la única música de que sabe mi vida.
y es como una sequía husmeando lluvia.
Ya todos los caminos están cerca,
y hasta el camino del milagro.
El viento trae el alba entorpecida.
El alba es nuestro miedo de hacer cosas distintas y se nos viene encima.
Toda la santa noche he caminado
y su inquietud me deja
en esta calle que es cualquiera.
Aquí otra vez la seguridad de la llanura
en el horizonte
y el terreno baldío que se deshace en yuyos y alambres
y el almacén tan claro como la luna nueva de ayer tarde.
Es familiar como un recuerdo la esquina
con esos largos zócalos y la promesa de un patio.
¡Qué lindo atestiguarte, calle de siempre, ya que te miraron tan pocas cosas mis días!
Ya la luz raya el aire.
Mis años recorrieron los caminos de la tierra y del agua
y sólo a vos te siento, calle dura y rosada.
Pienso si tus paredes concibieron la aurora,
almacén que en la punta de la noche eres claro.
Pienso y se me hace voz ante las casas
la confesión de mi pobreza:
no he mirado los ríos ni la mar ni la sierra,
pero intimó conmigo la luz de Buenos Aires
y yo forjo los versos de mi vida y mi muerte con esa luz de calle.
Calle grande y sufrida,
eres la única música de que sabe mi vida.
Jorge Luis Borges
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