15-11-2012
Literatura
Encuentro Internacional de Microrrelato
Encuentro Internacional de Microrrelatos 2012
Comienza el evento que se realizará en Villa María, Córdoba, los días 16 y 17 de noviembre.
"Habida cuenta de que el microrrelato, forma textual en constante crecimiento, se ha ganado un lugar como "Género Literario del Tercer milenio" y con el objeto de propender a su difusión, estudio y, al mismo tiempo, establecer vínculos con escritores, académicos y críticos de otras geografías, que lo cultivan y/o lo estudian", anuncia la Sociedad Argentina de Escritores, filial Villa María, se convoca a este encuentro con el auspicio de la Universidad Nacional de Villa María, la Municipalidad de Villa María, y la prestigiosa Fundación Fernández Núñez.
El evento tendrá lugar en la sede del Archivo Histórico Municipal de la ciudad de Villa María, los días 16 y 17 de noviembre de 2012.
Se abordarán temas de interés tales como:
1) Microrrelato y Sociología.
2) Difusión del Microrrelato.
3) El microrrelato en la región centro de Argentina.
4) Perspectivas futuras del género.
Se prevé la realización de conferencias, mesas de debate y mesas de lectura de textos.
Confirmaron su presencia: Alejandro Vaccaro, Ernesto Fernández Núñez, Martín Gardella, Sergio Gaut Vel Hartman (Buenos Aires), Patricia Nasello, Edith Cañas (Córdoba), Ildiko Valeria Nassr (Jujuy), Ana María Mopty (Tucumán), Paulina Bermúdez Valdebenito (Chile) María Pía Danielsel, Antonio Cruz (Santiago del Estero), Benjamín Toro (Salta), Benedicto Antonio Falcón (Chaco).
Contacto y mayor información: Mail: encuentromicrorrelatos@hotmail.com
Facebook www.facebook.com/MicrorrelatosVillaMaria
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¿A qué cuento pertenece la inolvidable frase ''Ésto lo estoy tocando mañana''?
El poema de hoy
El paseo de Julio
Juro que no por deliberación he vuelto a la calle
de alta recova repetida como un espejo,
de parrillas con la trenza de carne de los Corrales,
de prostitución encubierta por lo más distinto: la música.
Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre,
resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio,
aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben,
nunca te sentí patria.
Sólo poseo de ti una deslumbrada ignorancia,
una insegura propiedad como la de los pájaros en el aire,
pero mi verso es de interrogación y de prueba
y para obedecer lo entrevisto.
Barrio con lucidez de pesadilla al pie de los otros,
tus espejos curvos denuncian el lado de fealdad de las caras,
tu noche calentada en lupanares pende de la ciudad.
Eres la perdición fraguándose un mundo
con los reflejos y las deformaciones de éste;
sufres de caos, adoleces de irrealidad,
te empeñas en jugar con naipes raspados a la vida;
tu alcohol mueve peleas,
tus griegas manosean envidiosos libros de magia.
¿Será porque el infierno es vacío
que es espuria tu misma fauna de monstruos
y la sirena prometida por ese cartel es muerta y de cera?
Tienes la inocencia terrible
de la resignación, del amanecer, del conocimiento,
por los días del destino
y que ya blanco de muchas luces, ya nadie,
sólo codicia lo presente, lo actual, como los hombres viejos.
Detrás de los paredones de mi suburbio, los duros carros rezarán con varas en alto a su imposible dios de hierro y de polvo,
pero, ¿qué dios , que ídolo, que veneración la tuya, Paseo de Julio?
Tu vida pacta con la muerte;
toda felicidad, con sólo existir, te es adversa.
de alta recova repetida como un espejo,
de parrillas con la trenza de carne de los Corrales,
de prostitución encubierta por lo más distinto: la música.
Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre,
resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio,
aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben,
nunca te sentí patria.
Sólo poseo de ti una deslumbrada ignorancia,
una insegura propiedad como la de los pájaros en el aire,
pero mi verso es de interrogación y de prueba
y para obedecer lo entrevisto.
Barrio con lucidez de pesadilla al pie de los otros,
tus espejos curvos denuncian el lado de fealdad de las caras,
tu noche calentada en lupanares pende de la ciudad.
Eres la perdición fraguándose un mundo
con los reflejos y las deformaciones de éste;
sufres de caos, adoleces de irrealidad,
te empeñas en jugar con naipes raspados a la vida;
tu alcohol mueve peleas,
tus griegas manosean envidiosos libros de magia.
¿Será porque el infierno es vacío
que es espuria tu misma fauna de monstruos
y la sirena prometida por ese cartel es muerta y de cera?
Tienes la inocencia terrible
de la resignación, del amanecer, del conocimiento,
por los días del destino
y que ya blanco de muchas luces, ya nadie,
sólo codicia lo presente, lo actual, como los hombres viejos.
Detrás de los paredones de mi suburbio, los duros carros rezarán con varas en alto a su imposible dios de hierro y de polvo,
pero, ¿qué dios , que ídolo, que veneración la tuya, Paseo de Julio?
Tu vida pacta con la muerte;
toda felicidad, con sólo existir, te es adversa.
Jorge Luis Borges
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