Federico Lamas presenta Vete al diablo
"Una expresión que tiene un valor cotidiano, es una condena declarada que evita el diálogo y la solución"
La muestra exhibe ilustraciones en lápiz y un video. Se invita al espectador a posar sus ojos por una lente -visión infernal- para percibir detalles profundos de cada ilustración.
Por Marcos Brugiati
marcosbrugiati@indexarte.com.ar
La muestra exhibe ilustraciones en lápiz y un video. Se invita al espectador a posar sus ojos por una lente -visión infernal- para percibir detalles profundos de cada ilustración. El artista presentará también su libro que contiene parte de sus dibujos (incluye visión infernal) y está a la venta.
Se puede visitar en la galería ThisIsNotAGallery los días, 15, 21 y 22 de agosto de 19hs a 22hs en Cabrera 5849, Palermo. Anfitrión musical :: Pablo Malaurie ( de Mataplantas) Cierra el martes 25 de agosto. La entrada es libre.
"Todo lo que expreso en el video y en las ilustraciones es una forma de pensar y de juntar ideas muy cercanas a lo que uno vive todos los días, tanto en los buenos momentos como en los malos. En la muestra participan varios personajes condenados y auto-condenados que dejan pasar esos momentos en vez de sentir que pueden revertirlos" explica Federico Lamas.
11-08-2009
Fuente: Indexarte
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Barrio sin luz
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
Pablo Neruda
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