Pinturas de Carlos Garcete se muestran en la Alianza
En el marco de la Francofonía 2008 se habilita la exposición de pinturas de Carlos Garcete denominada "París" en la Alianza Francesa.
En el marco de la Francofonía 2008, la Alianza Francesa de Asunción y las representaciones diplomáticas francófonas en Paraguay anuncian para las 19:30 de hoy la habilitación de la exposición de pinturas de Carlos Garcete, denominada "París", en la Galería de la Alianza Francesa (Mcal. Estigarribia 1039 c/Estados Unidos).
Carlos Garcete nació en Asunción en 1918, y falleció en dicha ciudad en diciembre de 2007. Cursó sus estudios hasta el bachillerato. Ejerció su doble vocación de pintor y escultor desde temprana edad. Fue discípulo de Bestard en el Ateneo Paraguayo; en Buenos Aires tuvo como maestros a Castagnino, Berni, Urrichúa y otros; en París completó su formación pictórica bajo un renombrado artista: José Luis Leiva. Sus cuadros expuestos en Francia, España, Argentina y en su propia patria, entre otros, le han permitido viajar por muchos países, visitar grandes museos y conocer celebridades de la pintura y de la literatura contemporánea.
Como escritor debe incluírselo en la llamada generación de 1940. Fue amigo y vecino de uno de sus líderes, Herib Campos Cervera, y frecuentó las tertulias de esa generación constituida por Roa Bastos, Oscar Ferreiro, Josefina Plá, Elvio Romero y otros.
"Mi pasión es la literatura", ha dicho más de una vez; "la pintura me da para vivir". Nos recuerda aquello de Darío: "Mi esposa es de América; mi amante de París". Sospechamos que en Garcete hay una suerte de coquetería de artista bien dotado, una pose inofensiva y fácilmente disculpable. Como dramaturgo fue aplaudido en Francia por La Caja de fósforos, pieza traducida al francés por Claude Couffon: La boite d’allumettes. En Buenos Aires le aplaudieron Isidoro Rodríguez SRL.
Su primera colección de cuentos, publicada por la Editorial Futuro de Buenos Aires, lleva un título sugestivo: La muerte tiene color. Las reservas fueron elogiosas, especialmente las de La Nación, La Prensa, y de La Razón.
Garcete ha vivido en el extranjero casi 40 años; es un repatriado que recupera la patria con emoción contenida. "El collar sobre el río" exhibe una maestría que en la anterior colección de cuentos se prefigura ya nítidamente.
Carlos Garcete nació en Asunción en 1918, y falleció en dicha ciudad en diciembre de 2007. Cursó sus estudios hasta el bachillerato. Ejerció su doble vocación de pintor y escultor desde temprana edad. Fue discípulo de Bestard en el Ateneo Paraguayo; en Buenos Aires tuvo como maestros a Castagnino, Berni, Urrichúa y otros; en París completó su formación pictórica bajo un renombrado artista: José Luis Leiva. Sus cuadros expuestos en Francia, España, Argentina y en su propia patria, entre otros, le han permitido viajar por muchos países, visitar grandes museos y conocer celebridades de la pintura y de la literatura contemporánea.
Como escritor debe incluírselo en la llamada generación de 1940. Fue amigo y vecino de uno de sus líderes, Herib Campos Cervera, y frecuentó las tertulias de esa generación constituida por Roa Bastos, Oscar Ferreiro, Josefina Plá, Elvio Romero y otros.
"Mi pasión es la literatura", ha dicho más de una vez; "la pintura me da para vivir". Nos recuerda aquello de Darío: "Mi esposa es de América; mi amante de París". Sospechamos que en Garcete hay una suerte de coquetería de artista bien dotado, una pose inofensiva y fácilmente disculpable. Como dramaturgo fue aplaudido en Francia por La Caja de fósforos, pieza traducida al francés por Claude Couffon: La boite d’allumettes. En Buenos Aires le aplaudieron Isidoro Rodríguez SRL.
Su primera colección de cuentos, publicada por la Editorial Futuro de Buenos Aires, lleva un título sugestivo: La muerte tiene color. Las reservas fueron elogiosas, especialmente las de La Nación, La Prensa, y de La Razón.
Garcete ha vivido en el extranjero casi 40 años; es un repatriado que recupera la patria con emoción contenida. "El collar sobre el río" exhibe una maestría que en la anterior colección de cuentos se prefigura ya nítidamente.
12-03-2008
Fuente: ABC
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El poema de hoy
La abandonada
Aún no hace mucho tiempo,
cuando el mundo era un vidrio del color de la dicha, no un puñado de arena,
te mirabas en alguien igual que en un espejo que te embellecía.
Era como asomarte a las veloces aguas de las ilimitadas indulgencias
donde se corregían con un nuevo bautismo los errores,
se llenaban los huecos con una lluvia de oro, se bruñían las faltas,
y alcanzabas la espléndida radiación que adquieren hasta en la noche los milagros.
Imantabas las piedras con pisarlas.
Hubieras apagado conî tu desnudez el plumaje de un ángel.
Y algo rompió el reflejo.
Se rebelaron desde adentro las imágenes.
¿Quién enturbió el azogue?, ¿quién deshizo el embrujo de la transparencia?
Ahora estás a solas frente a unos ojos de tribunal helado que trizan los cristales,
y es como si en un día la intemperie te hubiera desteñido
y el cuchillo del viento hecho jirones y la sombra del sol desheredado.
No puedes ocultar tu pelambre maltrecha, tu mirada de animal en derrota,
ni esas deformaciones que producen las luces violentas en las [amantes repudiadas.
Estás ahí, de pie, sin indulto posible, bajo el azote de la fatalidad,
prisionera del mismo desenlace igual que una heroína en el carro del mito.
Otro cielo sin dioses, otro mundo al que nadie más vendrá
sumergen en las aguas implacables tu imperfección y tu vergüenza.
cuando el mundo era un vidrio del color de la dicha, no un puñado de arena,
te mirabas en alguien igual que en un espejo que te embellecía.
Era como asomarte a las veloces aguas de las ilimitadas indulgencias
donde se corregían con un nuevo bautismo los errores,
se llenaban los huecos con una lluvia de oro, se bruñían las faltas,
y alcanzabas la espléndida radiación que adquieren hasta en la noche los milagros.
Imantabas las piedras con pisarlas.
Hubieras apagado conî tu desnudez el plumaje de un ángel.
Y algo rompió el reflejo.
Se rebelaron desde adentro las imágenes.
¿Quién enturbió el azogue?, ¿quién deshizo el embrujo de la transparencia?
Ahora estás a solas frente a unos ojos de tribunal helado que trizan los cristales,
y es como si en un día la intemperie te hubiera desteñido
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No puedes ocultar tu pelambre maltrecha, tu mirada de animal en derrota,
ni esas deformaciones que producen las luces violentas en las [amantes repudiadas.
Estás ahí, de pie, sin indulto posible, bajo el azote de la fatalidad,
prisionera del mismo desenlace igual que una heroína en el carro del mito.
Otro cielo sin dioses, otro mundo al que nadie más vendrá
sumergen en las aguas implacables tu imperfección y tu vergüenza.
Olga Orozco
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