Borges y Kafka se unen en la Bienal de Arte de Buenos Aires
II Bienal "Borges-Kafka" desde el 19 de abril en Buenos Aires
La obra de dos de las más destacadas figuras de la literatura universal serán el eje de la II Bienal de Arte de Buenos Aires.
Dos personalidades destacadas de la literatura universal, el escritor argentino Jorge Luis Borges y el checo Franz Kafka, se unirán en una bienal de artes plásticas, foto y cine en Buenos Aires, que se realizará en la capital argentina entre el 19 y el 30 de abril en diversos espacios culturales de la ciudad.
La Bienal contará con muestras de artes plásticas y fotográficas, instalaciones cibernéticas, conciertos, espectáculos y películas entre otras actividades que girarán en torno a los famosos literatos.
Escritores e intelectuales de Argentina, Uruguay, Brasil, Bolivia, México y República Checa se reunirán en siete museos y centros culturales de Buenos Aires en un acontecimiento que acercará al público a la obra de dos verdaderos artistas de las letras.
Un simposio internacional abarcará temas ligados a Borges y Kafka en su relación con el universalismo y el mundo de la escritura y podrá disfrutarse de una exposición humorística y un espectáculo musical a cargo de la soprano argentina Susana Caligaris.
La II Bienal, organizada por la Fundación Internacional Jorge Luis Borges, presidida por la viuda del escritor, María Kodama, y la Sociedad y Centro Franz Kafka de Praga, se sumará a las celebraciones por el bicentenario de la Revolución de Mayo, acontecida en 1810.
25-03-2010
Fuente: Indexarte
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El poema de hoy
La noche que en el Sur lo velaron
A Letizia Álvarez de Toledo
Por el deceso de alguien
-misterio cuyo vacante nombre poseo y cuya realidad no abarcamos-
hay hasta el alba una casa abierta en el Sur,
una ignorada casa que no estoy destinado a rever,
pero que me espera esta noche
con desvelada luz en las altas horas del sueño,
demacrada de malas noches, distinta,
minuciosa de realidad.
A su vigilia gravitada en muerte camino
por las noches elementales como recuerdos,
por el tiempo abundante de la noche,
sin más oíble vida
que los vagos hombres de barrio junto al apagado almacén
y algún silbido solo en el mundo.
Lento el andar, en la procesión de la espera,
llego a la cuadra y a la casa y a la sincera puerta que busco
y me reciben hombres obligados a la gravedad
que participaron de los años de mis mayores,
y nivelamos destinos en una pieza habilitada que mira al patio
- patio que está bajo el poder y en la integridad de la noche-
y decimos, porque la realidad es mayor, cosas indiferentes
y somos desganados y argentinos en el espejo
y el mate compartido mide horas vanas.
Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se pierden
-hábito de unos libros, de una llave, de un cuerpo entre los otros-.
Yo sé que todo privilegio, aunque oscuro, es de linaje de milagro
y mucho lo es el de participar en esta vigilia,
reunida alrededor de lo que no se sabe: del Muerto,
reunida para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.
(El velorio gasta las caras;
los ojos se nos están muriendo en lo alto como Jesús.)
¿Y el muerto, el increíble?
Su realidad está bajo las flores diferentes de él
y su mortal hospitalidad nos dará
un recuerdo más para el tiempo
y sentenciosas calles del Sur para merecerlas despacio
y la noche que de la mayor congoja nos libra:
la prolijidad de lo real.
Por el deceso de alguien
-misterio cuyo vacante nombre poseo y cuya realidad no abarcamos-
hay hasta el alba una casa abierta en el Sur,
una ignorada casa que no estoy destinado a rever,
pero que me espera esta noche
con desvelada luz en las altas horas del sueño,
demacrada de malas noches, distinta,
minuciosa de realidad.
A su vigilia gravitada en muerte camino
por las noches elementales como recuerdos,
por el tiempo abundante de la noche,
sin más oíble vida
que los vagos hombres de barrio junto al apagado almacén
y algún silbido solo en el mundo.
Lento el andar, en la procesión de la espera,
llego a la cuadra y a la casa y a la sincera puerta que busco
y me reciben hombres obligados a la gravedad
que participaron de los años de mis mayores,
y nivelamos destinos en una pieza habilitada que mira al patio
- patio que está bajo el poder y en la integridad de la noche-
y decimos, porque la realidad es mayor, cosas indiferentes
y somos desganados y argentinos en el espejo
y el mate compartido mide horas vanas.
Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se pierden
-hábito de unos libros, de una llave, de un cuerpo entre los otros-.
Yo sé que todo privilegio, aunque oscuro, es de linaje de milagro
y mucho lo es el de participar en esta vigilia,
reunida alrededor de lo que no se sabe: del Muerto,
reunida para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.
(El velorio gasta las caras;
los ojos se nos están muriendo en lo alto como Jesús.)
¿Y el muerto, el increíble?
Su realidad está bajo las flores diferentes de él
y su mortal hospitalidad nos dará
un recuerdo más para el tiempo
y sentenciosas calles del Sur para merecerlas despacio
y la noche que de la mayor congoja nos libra:
la prolijidad de lo real.
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