Edición conmemorativa de ''Cien años de soledad'' es un éxito
La reciente edición conmemorativa de "Cien años de soledad", la gran novela del colombiano Gabriel García Márquez que en junio próximo cumplirá 40 años desde su primera publicación, se ha convertido en un "fenómeno comercial sin precedentes"
"La edición popular conmemorativa de "Cien años de soledad" (...) se ha convertido a los pocos días de su publicación en un extraordinario fenómeno de ventas", afirmó Alfaguara, asegurando que "globalmente se están vendiendo 150.000 ejemplares semanales entre España y América Latina".
La editorial aseguró que "en tan sólo 24 horas en España se vendieron más de 20.000 ejemplares" de la novela de García Márquez cuya primera edición la lanzó el 5 de junio de 1967 la editorial Sudamericana en Buenos Aires.
Esta nueva edición de "Cien años de Soledad", fue presentada el 26 de marzo pasado en el IV Congreso de la Lengua Española celebrado en Cartagena de Indias (Colombia), en el cual García Márquez se convirtió en la estrella indiscutible.
La edición 2007 de "Cien años de soledad" fue lanzada con 650.000 ejemplares en todos los países de lengua española, incluido Estados Unidos.
García Márquez, Nóbel de Literatura en 1982, cumplió el 6 de marzo pasado 80 años de edad.
La editorial aseguró que "en tan sólo 24 horas en España se vendieron más de 20.000 ejemplares" de la novela de García Márquez cuya primera edición la lanzó el 5 de junio de 1967 la editorial Sudamericana en Buenos Aires.
Esta nueva edición de "Cien años de Soledad", fue presentada el 26 de marzo pasado en el IV Congreso de la Lengua Española celebrado en Cartagena de Indias (Colombia), en el cual García Márquez se convirtió en la estrella indiscutible.
La edición 2007 de "Cien años de soledad" fue lanzada con 650.000 ejemplares en todos los países de lengua española, incluido Estados Unidos.
García Márquez, Nóbel de Literatura en 1982, cumplió el 6 de marzo pasado 80 años de edad.
01-04-2007
Fuente: El Informador
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El poema de hoy
Calle con almacén rosado
Ya se le van los ojos a la noche en cada bocacalle
y es como una sequía husmeando lluvia.
Ya todos los caminos están cerca,
y hasta el camino del milagro.
El viento trae el alba entorpecida.
El alba es nuestro miedo de hacer cosas distintas y se nos viene encima.
Toda la santa noche he caminado
y su inquietud me deja
en esta calle que es cualquiera.
Aquí otra vez la seguridad de la llanura
en el horizonte
y el terreno baldío que se deshace en yuyos y alambres
y el almacén tan claro como la luna nueva de ayer tarde.
Es familiar como un recuerdo la esquina
con esos largos zócalos y la promesa de un patio.
¡Qué lindo atestiguarte, calle de siempre, ya que te miraron tan pocas cosas mis días!
Ya la luz raya el aire.
Mis años recorrieron los caminos de la tierra y del agua
y sólo a vos te siento, calle dura y rosada.
Pienso si tus paredes concibieron la aurora,
almacén que en la punta de la noche eres claro.
Pienso y se me hace voz ante las casas
la confesión de mi pobreza:
no he mirado los ríos ni la mar ni la sierra,
pero intimó conmigo la luz de Buenos Aires
y yo forjo los versos de mi vida y mi muerte con esa luz de calle.
Calle grande y sufrida,
eres la única música de que sabe mi vida.
y es como una sequía husmeando lluvia.
Ya todos los caminos están cerca,
y hasta el camino del milagro.
El viento trae el alba entorpecida.
El alba es nuestro miedo de hacer cosas distintas y se nos viene encima.
Toda la santa noche he caminado
y su inquietud me deja
en esta calle que es cualquiera.
Aquí otra vez la seguridad de la llanura
en el horizonte
y el terreno baldío que se deshace en yuyos y alambres
y el almacén tan claro como la luna nueva de ayer tarde.
Es familiar como un recuerdo la esquina
con esos largos zócalos y la promesa de un patio.
¡Qué lindo atestiguarte, calle de siempre, ya que te miraron tan pocas cosas mis días!
Ya la luz raya el aire.
Mis años recorrieron los caminos de la tierra y del agua
y sólo a vos te siento, calle dura y rosada.
Pienso si tus paredes concibieron la aurora,
almacén que en la punta de la noche eres claro.
Pienso y se me hace voz ante las casas
la confesión de mi pobreza:
no he mirado los ríos ni la mar ni la sierra,
pero intimó conmigo la luz de Buenos Aires
y yo forjo los versos de mi vida y mi muerte con esa luz de calle.
Calle grande y sufrida,
eres la única música de que sabe mi vida.
Jorge Luis Borges
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