Plástica
Muestra ''La Estética del Límite'' en Isidro Miranda
Del 08-05-2008 hasta el 08-05-2008
12:00:00
Cuatro mujeres bravas en Isidro Miranda
La Galería Isidro Miranda Casa Central presentará el jueves 8 de mayo una muestra de cuatro artistas que trabajan "la estética del límite", juegan en las proximidades del exceso, superposiciones, saturaciones y exhuberancias: Nora Aslan (collages), Karina El Azem (fotografía y acrílicos grabados), Laura Ortego (fotografía) y Raquel Podestá (esculturas blandas).
Ellas evocan la presencia de lo siniestro, lo oculto, aquello de lo que no se habla, desde cuidadísimas y refinadas imágenes neobarrocas.
La muestra permanecerá abierta hasta el 9 de junio paralelamente a las obras que estas mismas cuatro artistas exhibirán en el Stand de Isidro Miranda en ArteBa 2008.
Es a partir de 1997 cuando comienzo a trabajar apropiándome de imágenes fotográficas disponibles y relacionarlas creando fricciones que puedan segregar otros sentidos, ajenos a aquellos que portaban como piezas aisladas. Esos encuentros, esas chispas, señalan las coordenadas del lugar donde sitúo la mirada.- Nora Aslan
"Dentro del vasto espectro de situaciones en que el autoritarismo de estado, que estuvo siempre presente en la historia argentina -desde ya con distintos niveles de brutalidad y evidencia pero particularmente me parece inexacto reducirlo a los gobiernos de facto- un tema paradigmático es para mí la guerra de Malvinas, un poco porque sigue siendo un tabú muy raramente tocado por el arte, y es donde la actitud argentina de suprimir e ignorar la realidad encuentra una de sus formas más evidentes.
En esta serie las fotografías de archivo son superpuestas por grillas de cápsulas de Fal 7,62.
De esta manera se generan dos planos de percepción: la distancia ideal para reconocer las escenas es hasta un mínimo de tres metros, la trama de balas en cambio, se completa al aproximarnos, deconstruyendo la imagen de fondo".- Karina El Azem
Cada una de estas series de fotografías es –entre otras cosas- un ritual que, en lo profundo del bosque o en el silencio de una casa deshabitada, recrea la inquietante relación que tuve con el espacio durante mi infancia, rodeada del desierto patagónico.- Laura Ortego
Las obras textiles de Raquel Podestá atrapan la mirada por sus inquietantes formas, texturas y significados ambiguos. Detrás de estas formas, la artista entreteje historias propias y ajenas. El tiempo es el elemento que va construyendo cada pieza. El que da la clave del verdadero sentido de la obra. La costura y el bordado llevan a un tiempo diferente al tiempo real. "Pecados", "Malos Pensamientos" bordados sobre telas suntuosas, brocatos, adornos, lujuria mostrados como un médico forense expone sus hallazgos y cada pieza va agregando sentido al todo oculto. - Raquel Podestá
La muestra podrá visitarse de martes a domingos de 12 a 19 HS en Estados Unidos 726 San Telmo - Ciudad de Buenos Aires.
Contacto: Cecilia Fortune
4361-4034
15-6131-2086
www.isidromiranda.com.ar
La Galería Isidro Miranda Casa Central presentará el jueves 8 de mayo una muestra de cuatro artistas que trabajan "la estética del límite", juegan en las proximidades del exceso, superposiciones, saturaciones y exhuberancias: Nora Aslan (collages), Karina El Azem (fotografía y acrílicos grabados), Laura Ortego (fotografía) y Raquel Podestá (esculturas blandas).
Ellas evocan la presencia de lo siniestro, lo oculto, aquello de lo que no se habla, desde cuidadísimas y refinadas imágenes neobarrocas.
La muestra permanecerá abierta hasta el 9 de junio paralelamente a las obras que estas mismas cuatro artistas exhibirán en el Stand de Isidro Miranda en ArteBa 2008.
Es a partir de 1997 cuando comienzo a trabajar apropiándome de imágenes fotográficas disponibles y relacionarlas creando fricciones que puedan segregar otros sentidos, ajenos a aquellos que portaban como piezas aisladas. Esos encuentros, esas chispas, señalan las coordenadas del lugar donde sitúo la mirada.- Nora Aslan
"Dentro del vasto espectro de situaciones en que el autoritarismo de estado, que estuvo siempre presente en la historia argentina -desde ya con distintos niveles de brutalidad y evidencia pero particularmente me parece inexacto reducirlo a los gobiernos de facto- un tema paradigmático es para mí la guerra de Malvinas, un poco porque sigue siendo un tabú muy raramente tocado por el arte, y es donde la actitud argentina de suprimir e ignorar la realidad encuentra una de sus formas más evidentes.
En esta serie las fotografías de archivo son superpuestas por grillas de cápsulas de Fal 7,62.
De esta manera se generan dos planos de percepción: la distancia ideal para reconocer las escenas es hasta un mínimo de tres metros, la trama de balas en cambio, se completa al aproximarnos, deconstruyendo la imagen de fondo".- Karina El Azem
Cada una de estas series de fotografías es –entre otras cosas- un ritual que, en lo profundo del bosque o en el silencio de una casa deshabitada, recrea la inquietante relación que tuve con el espacio durante mi infancia, rodeada del desierto patagónico.- Laura Ortego
Las obras textiles de Raquel Podestá atrapan la mirada por sus inquietantes formas, texturas y significados ambiguos. Detrás de estas formas, la artista entreteje historias propias y ajenas. El tiempo es el elemento que va construyendo cada pieza. El que da la clave del verdadero sentido de la obra. La costura y el bordado llevan a un tiempo diferente al tiempo real. "Pecados", "Malos Pensamientos" bordados sobre telas suntuosas, brocatos, adornos, lujuria mostrados como un médico forense expone sus hallazgos y cada pieza va agregando sentido al todo oculto. - Raquel Podestá
La muestra podrá visitarse de martes a domingos de 12 a 19 HS en Estados Unidos 726 San Telmo - Ciudad de Buenos Aires.
Contacto: Cecilia Fortune
4361-4034
15-6131-2086
www.isidromiranda.com.ar
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Muertes de Buenos Aires
I
La Chacarita
Porque la entraña del cementerio del sur
fue saciada por la fiebre amarilla hasta decir basta;
porque los conventillos hondos del sur
mandaron muerte sobre la cara de Buenos Aires
y porque Buenos Aires no pudo mirar esa muerte,
a paladas te abrieron
en la punta perdida del oeste,
detrás de las tormentas de tierra
y del barrial pesado y primitivo que hizo a los cuarteadores.
Allí no había mas que el mundo
y las costumbres de las estrellas sobre unas chacras,
y el tren salía de un galón en Bermejo
con los olvidos de la muerte:
muertos de barba derrumbada y ojos en vela,
muertas de carne desalmada y sin magia.
Trapacerías de la muerte -sucia como el nacimiento del hombre-
siguen multiplicando tu subsuelo y asi reclutas
tu conventillo de ánimas, tu montonera clandestina de huesos
que caen al fondo de tu noche enterrada
lo mismo que a la hondura del mar.
Una dura vegetación de sobras en pena
hace fuerza contra tus paredones interminables
cuyo sentido es la perdición,
y convencidas de mortalidad las orillas
apuran su caliente vida a tus pies
en calles traspasadas por una llamarada baja de barro
o se aturden con desgano de bandoneones
o con balidos de cornetas sonsas de carnaval.
(El fallo de destino más para siempre,
que dura en mí lo escuche esa noche en tu noche
cuando la guitarra bajo la mano del orillero
dijo lo mismo que las palabras, y ellas decían:
La muerte es vida vivida
la vida es muerte que viene;
la vida no es otra cosa
que muerte que anda luciendo.)
Mono del cementerio, la Quema
gesticula advenediza muerte a tus pies.
Gastamos y enfermamos la realidad: 210 carros
infaman las mañanas, llevando
a esa necrópolis de humo
las cotidianas cosas que hemos contagiado de muerte.
Cúpulas estrafalarias de madera y cruces en alto
se mueven -piezas negras de un ajedrez final- por tus calles
y su achacosa majestad va encubriendo
las vergüenzas de nuestras muertes.
En tu disciplinado recinto
la muerte es incolora, hueca, numérica;
se disminuye a fechas y a nombres,
muertes de la palabra.
Chacarita:
desaguadero de esa patria de Buenos Aires, cuesta final,
barrio que sobrevives a los otros, que sobremueres,
lazareto que estas en esta muerte no en la otra vida,
he oído tu palabra de caducidad y no creo en ella,
porque tu misma convicción de angustia es acto de vida
y porque la plenitud de una sola rosa es más que
tus mármoles.
II
La Recoleta
Aquí es pundonorosa la muerte
aquí es la recatada muerte porteña,
la consanguínea de la duradera luz venturosa
del atrio del Socorro
y de la ceniza minuciosa de los braseros
y del fino dulce de leche de los cumpleaños
y de las hondas dinastías de los patios.
Se acuerdan bien con ella
esas viejas dulzuras y también los viejos rigores.
Tu frente es el pórtico valeroso
y la generosidad de ciego del árbol
y la dicción de pájaros que aluden, sin saberla, a la muerte
y el redoble, endiosador de pechos, de los tambores
en los entierros militares;
tu espalda, los tácitos convetillos del norte
y el paredón de las ejecuciones de Rosas.
Crece en disolución bajo los sufragios de mármol
la nación irrepresentable de los muertos
que se deshumanizaron en tu tiniebla
desde que María de los Dolores Maciel, niña del Uruguay
-simiente de tu jardín para el cielo-
se durmió, tan poca cosa, en tu descampado.
Pero yo quiero demorarme en el pensamiento
de las livianas flores que son tu comentario piadoso
-suelo amarillo bajo las acacias de tu costado,
flores izadas a conmemoración en tus mausoleos-
y el porqué de su vivir gracioso y dormido
junto a las terribles reliquias de los que amamos.
Dije el enigma y diré también su palabra:
siempre las flores vigilaron la muerte,
porque siempre los hombres incomprensiblemente supimos
que su existir dormido y gracioso
es el que mejor puede acompañar a los que murieron
sin ofenderlos con soberbia de vida,
sin ser mas vida que ellos.
La Chacarita
Porque la entraña del cementerio del sur
fue saciada por la fiebre amarilla hasta decir basta;
porque los conventillos hondos del sur
mandaron muerte sobre la cara de Buenos Aires
y porque Buenos Aires no pudo mirar esa muerte,
a paladas te abrieron
en la punta perdida del oeste,
detrás de las tormentas de tierra
y del barrial pesado y primitivo que hizo a los cuarteadores.
Allí no había mas que el mundo
y las costumbres de las estrellas sobre unas chacras,
y el tren salía de un galón en Bermejo
con los olvidos de la muerte:
muertos de barba derrumbada y ojos en vela,
muertas de carne desalmada y sin magia.
Trapacerías de la muerte -sucia como el nacimiento del hombre-
siguen multiplicando tu subsuelo y asi reclutas
tu conventillo de ánimas, tu montonera clandestina de huesos
que caen al fondo de tu noche enterrada
lo mismo que a la hondura del mar.
Una dura vegetación de sobras en pena
hace fuerza contra tus paredones interminables
cuyo sentido es la perdición,
y convencidas de mortalidad las orillas
apuran su caliente vida a tus pies
en calles traspasadas por una llamarada baja de barro
o se aturden con desgano de bandoneones
o con balidos de cornetas sonsas de carnaval.
(El fallo de destino más para siempre,
que dura en mí lo escuche esa noche en tu noche
cuando la guitarra bajo la mano del orillero
dijo lo mismo que las palabras, y ellas decían:
La muerte es vida vivida
la vida es muerte que viene;
la vida no es otra cosa
que muerte que anda luciendo.)
Mono del cementerio, la Quema
gesticula advenediza muerte a tus pies.
Gastamos y enfermamos la realidad: 210 carros
infaman las mañanas, llevando
a esa necrópolis de humo
las cotidianas cosas que hemos contagiado de muerte.
Cúpulas estrafalarias de madera y cruces en alto
se mueven -piezas negras de un ajedrez final- por tus calles
y su achacosa majestad va encubriendo
las vergüenzas de nuestras muertes.
En tu disciplinado recinto
la muerte es incolora, hueca, numérica;
se disminuye a fechas y a nombres,
muertes de la palabra.
Chacarita:
desaguadero de esa patria de Buenos Aires, cuesta final,
barrio que sobrevives a los otros, que sobremueres,
lazareto que estas en esta muerte no en la otra vida,
he oído tu palabra de caducidad y no creo en ella,
porque tu misma convicción de angustia es acto de vida
y porque la plenitud de una sola rosa es más que
tus mármoles.
II
La Recoleta
Aquí es pundonorosa la muerte
aquí es la recatada muerte porteña,
la consanguínea de la duradera luz venturosa
del atrio del Socorro
y de la ceniza minuciosa de los braseros
y del fino dulce de leche de los cumpleaños
y de las hondas dinastías de los patios.
Se acuerdan bien con ella
esas viejas dulzuras y también los viejos rigores.
Tu frente es el pórtico valeroso
y la generosidad de ciego del árbol
y la dicción de pájaros que aluden, sin saberla, a la muerte
y el redoble, endiosador de pechos, de los tambores
en los entierros militares;
tu espalda, los tácitos convetillos del norte
y el paredón de las ejecuciones de Rosas.
Crece en disolución bajo los sufragios de mármol
la nación irrepresentable de los muertos
que se deshumanizaron en tu tiniebla
desde que María de los Dolores Maciel, niña del Uruguay
-simiente de tu jardín para el cielo-
se durmió, tan poca cosa, en tu descampado.
Pero yo quiero demorarme en el pensamiento
de las livianas flores que son tu comentario piadoso
-suelo amarillo bajo las acacias de tu costado,
flores izadas a conmemoración en tus mausoleos-
y el porqué de su vivir gracioso y dormido
junto a las terribles reliquias de los que amamos.
Dije el enigma y diré también su palabra:
siempre las flores vigilaron la muerte,
porque siempre los hombres incomprensiblemente supimos
que su existir dormido y gracioso
es el que mejor puede acompañar a los que murieron
sin ofenderlos con soberbia de vida,
sin ser mas vida que ellos.
Jorge Luis Borges
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