Cine & Video
Hammada, el pulso del desierto
Del 15-10-2013 hasta el 15-10-2013
16:00:00
Hammada, el pulso del desierto, el cual es el primer documental de Isabel Rueda como directora y productora, nos sumerge en la vida diaria de los refugiados saharauis que se encuentran en los campamentos de Tinduf (Argelia). Es una descripción de su realidad a través de los ojos de Abdala, Meia, Beda y Hash; viajamos desde las fértiles colinas de la ex-colonia española del Sahara Occidental hasta la daira de Agüenit en Argelia. En treinta minutos, el documental nos lleva a entender el pasado, descubrir el presente y conocer las aspiraciones de un pueblo en el exilio.
Hammada, el pulso del desierto
(Hammada, el pulso del desierto) Isabel Rueda Sánchez
Documental España - 2011- 30' - MiniDV - VO español, saharaui - Subtitulado español
Premier en América Latina
Festivales :Festival de Derechos Humanos de San Sebastián, FiSahara, ESPIELLO, Festival Internacional de Documental Etnográfico de Sobrarbe
Martes 15 de octubre 16 hs. Centro Cultural de España en Buenos Aires. Sede Florida
ENTRADA LIBRE Y GRATUITA
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La Recoleta
Convencidos de caducidad
por tantas nobles certidumbres del polvo,
nos demoramos y bajamos la voz
entre las lentas filas de panteones,
cuya retórica de sombra y de mármol
promete o prefigura la deseable
dignidad de haber muerto.
Bellos son los sepulcros,
el desnudo latín y las trabadas fechas fatales,
la conjunción del mármol y de la flor
y las plazuelas con frescura de patio
y los muchos ayeres de a historia
hoy detenida y única.
Equivocamos esa paz con la muerte
y creemos anhelar nuestro fin
y anhelamos el sueño y la indiferencia.
Vibrante en las espadas y en la pasión
y dormida en la hiedra,
sólo la vida existe.
El espacio y el tiempo son normas suyas,
son instrumentos mágicos del alma,
y cuando ésta se apague,
se apagarán con ella el espacio, el tiempo y la muerte,
como al cesar la luz
caduca el simulacro de los espejos
que ya la tarde fue apagando.
Sombra benigna de los árboles,
viento con pájaros que sobre las ramas ondea,
alma que se dispersa entre otras almas,
fuera un milagro que alguna vez dejaran de ser,
milagro incomprensible,
aunque su imaginaria repetición
infame con horror nuestros días.
Estas cosas pensé en la Recoleta,
en el lugar de mi ceniza.
por tantas nobles certidumbres del polvo,
nos demoramos y bajamos la voz
entre las lentas filas de panteones,
cuya retórica de sombra y de mármol
promete o prefigura la deseable
dignidad de haber muerto.
Bellos son los sepulcros,
el desnudo latín y las trabadas fechas fatales,
la conjunción del mármol y de la flor
y las plazuelas con frescura de patio
y los muchos ayeres de a historia
hoy detenida y única.
Equivocamos esa paz con la muerte
y creemos anhelar nuestro fin
y anhelamos el sueño y la indiferencia.
Vibrante en las espadas y en la pasión
y dormida en la hiedra,
sólo la vida existe.
El espacio y el tiempo son normas suyas,
son instrumentos mágicos del alma,
y cuando ésta se apague,
se apagarán con ella el espacio, el tiempo y la muerte,
como al cesar la luz
caduca el simulacro de los espejos
que ya la tarde fue apagando.
Sombra benigna de los árboles,
viento con pájaros que sobre las ramas ondea,
alma que se dispersa entre otras almas,
fuera un milagro que alguna vez dejaran de ser,
milagro incomprensible,
aunque su imaginaria repetición
infame con horror nuestros días.
Estas cosas pensé en la Recoleta,
en el lugar de mi ceniza.
Jorge Luis Borges
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