Música
Banda de Turistas: Cóctel de instantáneo vol. IV
Del 03-11-2018 hasta el 03-11-2018
21:00:00
Cóctel de instantáneo vol. IV
ESTE SABADO EN NICETO
SABADO 3 DE NOVIEMBRE 21HS
Cóctel de Instantáneo: cuarta y última edición del año en Niceto Club.
Este sábado a las 21 hs, Banda de Turistas despide el año con una orquesta eléctrica diseñada para la ocasión. Expansión total y sonora del cuarteto con vientos, percusión y piano rhodes.
Mancho acaba de cumplir un año de vida y 80 presentaciones por todo el país y doble paso por una docena de ciudades mexicanas. Es el quinto álbum desde su aparición en 2007 con el EP instrumental Cóctel de Instantáneo: un bootleg de libre descarga grabado en una casa jugando a plasmar sus influencias kraut y con aires a banda sonora de película.
Este ciclo lleva el mismo nombre del álbum que los vió nacer como grupo de hacedores de música. Pasada la fecha, se anunciará una catarata de novedades de este grupo que acaba de cumplir 10 años en la música.
Durante 2018, el ciclo Cóctel ha tenido la presencia de Carca, Mi Amigo Invencible y OK Pirámides. También los DJ sets de Sofia Gala, Lisa Cerati y Eugenia Brusa. Para esta edición final la banda propondrá una lista de invitaciones a miembros de Morbo y Mambo, Las Sombras, Sombrero, Galanjah y más por develear, más allá de que en tiempos de Instagram el misterio esté en picada.
Lo cierto es que con esta big band eléctrica, el sonido de Banda de Turistas se expande a un lugar desconocido antes y por eso queremos celebrar este sábado a la noche en Buenos Aires.
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El poema de hoy
Cristo en la cruz
Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro con los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro con los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?
Jorge Luis Borges
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