Cine & Video
El jardín secreto
Del 06-06-2014 hasta el 06-06-2014
19:00:00
CICLO
Cine y poesía
Este ciclo se plantea como una pregunta inacabada por la grieta, el extrañamiento, el ejercicio de la voz.
A lo largo de cuatro encuentros -que combinarán proyecciones con lecturas en vivo- se buscará ahondar en las posibilidades infinitas de la representación y la construcción del sujeto poético contemporáneo. Además de la poesía, los protagonistas indiscutidos serán la experiencia y el cuerpo: el territorio que da forma a cada universo.
Viernes 6 / 19 HS
El jardín secreto
de Cristián Constantini, Diego Panich y Claudia Prado
(Argentina 2012, 70')
Comenta y lee: Paula Jiménez España
De joven, Diana Bellessi quería viajar. Cuando pocas mujeres andaban solas por la ruta, ella recorrió a dedo el continente. Una poeta buscando las tierras prometidas por los libros de la infancia. Con el tiempo, descubrió que ir a un sitio muy cercano podía ser una aventura tan intensa como la de aquellos viajes.
El jardín secreto acompaña a la poeta en el recorrido que hace cada fin de año, desde Buenos Aires hasta una isla del Paraná. Allí, rodeada por la naturaleza del delta -donde el jardín de la casa se confunde con el monte- es el lugar donde escribe.
Dirección: Cristián Costantini, Diego Panich, y Claudia Prado / Guión: Cristián Costantini y Claudia Prado / Producción: Leandro Listorti, Cristián Costantini y Claudia Prado / Fotografía: Leandro Listorti y Diego Panich / Música: Juan Pablo Fernández / Sonido: Luciano Fusetti / Montaje: Diego Panich / Dibujos: Diana Bellessi / Animación: Julia Masvernat / Protagonista: Diana Bellesi
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El poema de hoy
El paseo de Julio
Juro que no por deliberación he vuelto a la calle
de alta recova repetida como un espejo,
de parrillas con la trenza de carne de los Corrales,
de prostitución encubierta por lo más distinto: la música.
Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre,
resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio,
aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben,
nunca te sentí patria.
Sólo poseo de ti una deslumbrada ignorancia,
una insegura propiedad como la de los pájaros en el aire,
pero mi verso es de interrogación y de prueba
y para obedecer lo entrevisto.
Barrio con lucidez de pesadilla al pie de los otros,
tus espejos curvos denuncian el lado de fealdad de las caras,
tu noche calentada en lupanares pende de la ciudad.
Eres la perdición fraguándose un mundo
con los reflejos y las deformaciones de éste;
sufres de caos, adoleces de irrealidad,
te empeñas en jugar con naipes raspados a la vida;
tu alcohol mueve peleas,
tus griegas manosean envidiosos libros de magia.
¿Será porque el infierno es vacío
que es espuria tu misma fauna de monstruos
y la sirena prometida por ese cartel es muerta y de cera?
Tienes la inocencia terrible
de la resignación, del amanecer, del conocimiento,
por los días del destino
y que ya blanco de muchas luces, ya nadie,
sólo codicia lo presente, lo actual, como los hombres viejos.
Detrás de los paredones de mi suburbio, los duros carros rezarán con varas en alto a su imposible dios de hierro y de polvo,
pero, ¿qué dios , que ídolo, que veneración la tuya, Paseo de Julio?
Tu vida pacta con la muerte;
toda felicidad, con sólo existir, te es adversa.
de alta recova repetida como un espejo,
de parrillas con la trenza de carne de los Corrales,
de prostitución encubierta por lo más distinto: la música.
Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre,
resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio,
aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben,
nunca te sentí patria.
Sólo poseo de ti una deslumbrada ignorancia,
una insegura propiedad como la de los pájaros en el aire,
pero mi verso es de interrogación y de prueba
y para obedecer lo entrevisto.
Barrio con lucidez de pesadilla al pie de los otros,
tus espejos curvos denuncian el lado de fealdad de las caras,
tu noche calentada en lupanares pende de la ciudad.
Eres la perdición fraguándose un mundo
con los reflejos y las deformaciones de éste;
sufres de caos, adoleces de irrealidad,
te empeñas en jugar con naipes raspados a la vida;
tu alcohol mueve peleas,
tus griegas manosean envidiosos libros de magia.
¿Será porque el infierno es vacío
que es espuria tu misma fauna de monstruos
y la sirena prometida por ese cartel es muerta y de cera?
Tienes la inocencia terrible
de la resignación, del amanecer, del conocimiento,
por los días del destino
y que ya blanco de muchas luces, ya nadie,
sólo codicia lo presente, lo actual, como los hombres viejos.
Detrás de los paredones de mi suburbio, los duros carros rezarán con varas en alto a su imposible dios de hierro y de polvo,
pero, ¿qué dios , que ídolo, que veneración la tuya, Paseo de Julio?
Tu vida pacta con la muerte;
toda felicidad, con sólo existir, te es adversa.
Jorge Luis Borges
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