Plástica
Norberto Gómez también dibuja
Del 07-09-2013 hasta el 07-09-2013
17:00:00
Gómez es un escultor que también dibuja. Siempre lo hizo. Sus dibujos no son bocetos, imágenes que luego veremos en bronce, yeso o polyester. Son relatos de construcción aleatoria. Un armazón teatral en movimiento constante. Una forma de escritura, con tramas, nudos y desenlaces que atraviesa géneros y caligrafías, materia en tránsito, metáfora y metamorfosis.
Curaduría: Alejandro de Ilzarbe.
Sala 1
Inauguración: Sábado 7 de septiembre / 17 HS
Hasta el 3 de noviembre
Organizada en conjunto con la Secretaría de Cultura de la Presidencia de la Nación, a través de la Subsecretaría de Gestión Cultural.
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El poema de hoy
Singladura
El mar es una espada innumerable y una plenitud de pobreza.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
Jorge Luis Borges
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