Plástica
Adolfo Nigro
Del 25-04-2018 hasta el 25-04-2018
19:00:00
Después de mucho tiempo al frente de AG -15 años- decidí que era momento de buscar nuevos desafíos, así que junto a Martín Saráchaga creamos SMART GALLERY. En esta nueva etapa no sólo queremos proyectarnos internacionalmente sino también ofrecer un costado más amigable, disfrutable y menos conceptual del arte, que permita acercar a las personas y enriquecer su visión del mundo.
La galería va a funcionar en el mismo espacio que antes ocupaba AG, una planta baja, a puertas cerradas, con dos salas y un subsuelo para trastienda, en uno de los edificios históricos que hacen de la avenida Alvear un lugar único de Buenos Aires. Durante el último mes y medio estuvimos con reformas y estamos muy contentos con los resultados.
Por último, quiero agradecer especialmente a Jorge Pomiró y su estudio, por el invalorable apoyo brindado durante estos años.
En nuestra primera exposición presentamos una selección de obras de diferentes técnicas y épocas del reconocido artista rosarino.
Te esperamos el miércoles 25 de abril, a partir de las 19 hs, para disfrutar de la obra de Adolfo Nigro y brindar por esta nueva etapa.
Otras eventos
En el cuento de Borges, ¿en qué lugar de la casa que visita el narrador se encuentra el Aleph?
El poema de hoy
Atardeceres
La clara muchedumbre de un poniente
ha exaltado la calle,
la calle abierta como un ancho sueño
hacia cualquier azar.
La límpida arboleda
pierde el último pájaro, el oro último.
La mano jironada de un mendigo
agrava la tristeza de la tarde.
El silencio que habita los espejos
ha forzado su cárcel.
La oscuridad es la sangre
de las cosas heridas.
En el incierto ocaso
la tarde mutilada
fue unos pobres colores.
ha exaltado la calle,
la calle abierta como un ancho sueño
hacia cualquier azar.
La límpida arboleda
pierde el último pájaro, el oro último.
La mano jironada de un mendigo
agrava la tristeza de la tarde.
El silencio que habita los espejos
ha forzado su cárcel.
La oscuridad es la sangre
de las cosas heridas.
En el incierto ocaso
la tarde mutilada
fue unos pobres colores.
Jorge Luis Borges
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