Plástica
Vagones Culturales
Del 16-03-2009 hasta el 16-03-2009
17:00:00
Exposición de arte en La Estación Cultural - Puerto Madryn
Puerto Madryn, Chubut, Patagonia - Argentina.
Están todos invitados a la exposición en los antiguos Vagones Culturales de trocha angosta que están ubicados en la rambla costera de Puerto Madryn (Chubut), en la dirección Av. Roca y 28 de Julio, explanada frente al shopping, donde están exponiendo obra los artistas locales: Vanesa Jones, María Laura Bratoz, Maximiliano Aquino, Rosana Linari, Liliana Arroyo, Teresa Saua, Eliana Laino, Nancy Micheltorena, Nora Mansilla, Emanuel Reyes, entre otros.
Las obras exhibidas abarcan distintas disciplinas artísticas y se encuentran a la venta.
De lunes a viernes de 17 a 20 hs. y en ocasiones de recitales, ciclos de cine, teatro callejero, etc. de la Secretaría de Cultura de Puerto Madryn.
La Estación Cultural
Puerto Madryn
Chubut
Argentina
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El poema de hoy
Singladura
El mar es una espada innumerable y una plenitud de pobreza.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
Jorge Luis Borges
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