Plástica
Arquitecturas del Progreso III de Fernando Ras
Del 08-10-2010 hasta el 08-10-2010
10:00:00
Las fotografías de Fernando Ras reflejan la mirada de quien contempla la arquitectura de Buenos Aires de 1880 a 1930.
Sus fotos de edificios del pasado no buscan recrear esa época, sino interpretar lo que querían decir los hombres y mujeres que los mandaron construir, que los diseñaron y que efectivamente los levantaron.
La técnica analógica y el virado sepia resaltando detalles
fueron elegidos para esta serie con el fin de situar la obra en su tiempo originario a las que se suman la luz natural y las perspectivas. El conjunto constituye un profundo aporte a la preservación patrimonial y da cuenta del vigor y de la vigencia de estos edificios a pesar del paso del tiempo, del cambio de sus funciones y también de irreparables pérdidas.
Curadora: Micaela Patania
Sala 10
Centro Cultural Recoleta
Junín 1930 (C.P. 1113), Buenos Aires
Tel.: 4803 -1040
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Poema
Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos
donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que
dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que
viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven
en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,
esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que
dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que
viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven
en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,
esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
Julio Cortázar
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