Cine & Video
Lupe bajo el sol
Del 10-05-2019 hasta el 10-05-2019
18:00:00
Lupe bajo el sol
Dirección: Rodrigo Reyes
(Estados Unidos 2018, 78) (CI Ficción)
A partir de un estudio casi quirúrgico de la cotidianeidad de Lupe, un inmigrante mexicano que vive de la recolección de duraznos en California, se ilustra un modo estable y monótono de habitar el presente, apartado de la velocidad inalcanzable del mundo. La soledad, la camaradería silenciosa que se establece con los otros trabajadores, la lejanía de la familia y el deterioro del cuerpo le darán sentido a su comportamiento silente. Entre la ficción y lo documental, en ese pequeño intersticio, el director Rodrigo Reyes filtra la historia de su abuelo y la cuenta a través de una mirada discreta y distante, liberada de toda cercanía familiar.
Dirección: Rodrigo Reyes / Producción: Su Kim, Justin Chin, Pablo Mondragón, La Maroma Producciones, Grumpy Squared,Infinite Machine
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Singladura
El mar es una espada innumerable y una plenitud de pobreza.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
Jorge Luis Borges
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