Plástica
Fernanda Cohen: El Agua Me Moja
Del 20-08-2009 hasta el 20-08-2009
10:00:00
Pintura
La obra de Fernanda Cohen está caracterizada por su femineidad, sensualidad, elegancia y energía burbujeante. En su última serie personal, "El Agua Me Moja", Fernanda destaca estas características en su máximo esplendor. Su enfoque está puesto en las curvas de la mujer y su intimidad en un estado mental de éxtasis casi palpable, como si estallara a través del papel.
"El Agua Me Moja" está inspirada en mi crecimiento como mujer a punto de entrar a una nueva década, donde cada rincón de mi cuerpo parece haber descubierto una sensibilidad diferente. Las poses, los gestos y la energía que emana de cada dibujo están inspirados en retratos propios, y la ropa y los estampados están marcados por los diseños de uno de mis diseñadores argentinos preferidos, Martín Churba."
Cada dibujo mantiene el estilo simple y minimalista que caracteriza a la artista, con figuras sólidas en guache rosado, pelo celeste eléctrico en acrílico al agua, y diseños de indumentaria cortados a mano sobre el papel mismo.
Arq. Federico Platener
Curador: Arq. Federico Platener
Horarios
Lunes a sábado de 10 a 21 hs.
Domingos de 12 a 21 hs.
Tarifas
Entrada general $ 10,00.-
Entradas estudiantes y jubilados $ 7,00.-
Centro Cultural Borges
Viamonte esq. San Martín
C1053ABK
Buenos Aires
Argentina
Tels:0054 (11) 5555-5359
email: info@ccborges.org.ar
Otras eventos
Un día como hoy en 2008 se conmemora en Argentina el Día del Escritor
13 de junio de 2008 - Se conmemora en Argentina el Día del Escritor
Poeta argentino, nacido en la provincia de Entre Ríos, autor de ''El agua y la noche'', ¿a quién nos referimos?
El poema de hoy
El general Quiroga va en coche al muere
El madrejón desnudo ya sin sed de agua
y una luna perdida en el frío del alba
y el campo muerto de hambre, pobre como una araña.
El coche se hamacaba rezongando la altura;
un galerón enfático, enorme, funerario.
Cuatro tapaos con pinta de muerte en la negrura
tironeaban seis miedos y un valor desvelado.
Junto a los postillones jineteaba un moreno.
Ir en coche a la muerte ¡qué cosa más oronda!
El general Quiroga quiso entrar en la sombra
llevando seis o siete degollados de escolta.
Esa cordobesa bochinchera y ladina
(meditaba Quiroga) ¿qué ha de poder con mi alma?
Aquí estoy afianzado y metido en la vida
como la estaca pampa bien metida en la pampa.
Yo, que he sobrevivido a millares de tardes
y cuyo nombre pone retemblor en las lanzas,
no he de soltar la vida por estos pedregales.
¿Muere acaso el pampero, se mueren las espadas?
Pero al brillar el día sobre Barranca Yaco
hierros que no perdonan arreciaron sobre él;
la muerte, que es de todos, arreó con el riojano
y una de puñaladas lo mentó a Juan Manuel.
Ya muerto, ya de pié, ya inmortal, ya fantasma,
se presentó al infierno que Dios le había marcado,
y a sus órdenes iban, rotas y desangradas,
las ánimas en pena de hombres y de caballos.
y una luna perdida en el frío del alba
y el campo muerto de hambre, pobre como una araña.
El coche se hamacaba rezongando la altura;
un galerón enfático, enorme, funerario.
Cuatro tapaos con pinta de muerte en la negrura
tironeaban seis miedos y un valor desvelado.
Junto a los postillones jineteaba un moreno.
Ir en coche a la muerte ¡qué cosa más oronda!
El general Quiroga quiso entrar en la sombra
llevando seis o siete degollados de escolta.
Esa cordobesa bochinchera y ladina
(meditaba Quiroga) ¿qué ha de poder con mi alma?
Aquí estoy afianzado y metido en la vida
como la estaca pampa bien metida en la pampa.
Yo, que he sobrevivido a millares de tardes
y cuyo nombre pone retemblor en las lanzas,
no he de soltar la vida por estos pedregales.
¿Muere acaso el pampero, se mueren las espadas?
Pero al brillar el día sobre Barranca Yaco
hierros que no perdonan arreciaron sobre él;
la muerte, que es de todos, arreó con el riojano
y una de puñaladas lo mentó a Juan Manuel.
Ya muerto, ya de pié, ya inmortal, ya fantasma,
se presentó al infierno que Dios le había marcado,
y a sus órdenes iban, rotas y desangradas,
las ánimas en pena de hombres y de caballos.
Jorge Luis Borges
enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias