Plástica
Monitor0717
Del 06-12-2019 hasta el 06-12-2019
18:00:00
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CPU / Unidad de procesamientos contemporáneos
Palacio Barolo, Av. de Mayo 1370, 5to Piso 118
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06.12.19 18hs.
"Una instalación que es una curaduría, quees una investigación, que es un artículo, que es una web, que es un archivo, que son personas, que son relaciones, que es una comunidad."
Hay una cartografía de ensayo del pensamiento que no depende de guardas ni se rige por cabezales de lectura de alta definición. El enfrentamiento con lo turbio, los infinitos gradientes de opacidad en las narrativas de lo individual y la descentralización institucionalizada de la idea de futuro colaboran con el kaos "pautadito" que, cada vez más perverso, se cree que la guerra es joda.
Se confunde la fiesta con la militancia que como poética trunca no sabe si hace una cosa o la otra. Como una brisé helicoidal, se aborda la falsa distancia entre la existencia individual y la partición colectiva. De este modo, oportunamente para cierta lógica, se procede a obviar los ejes múltiples que trazan los hashtags de la big data de nuestra conciencia latinoamericana, donde ese volverse público en coraje termina siendo carne de cañón poco sabia y pretensión de inocencia contenida.
Las relaciones interpersonales son la base más llana del poder, el nodo 01 de la trama discursiva que termina en a - eligiendo - o en b - aceptando - el espiritualismo irrenunciable del consumidor nihilista que encuentra en el cinismo pólvora mojada para su guerra de silencios. Como un muralista idiota que cree haber inventado la pared, el sentido común también se prepara para contestar la respuesta.
El desafío parece ser el de cómo no asumirse unidad práctica para que el encuentro sea entre multiplicidades que se afectan en una dispersión despiadada de crisis y un drama enjuagado en creaciones y destrucciones que probablemente resulten insignificantes para la historia del universo pero fundamentales para el ejercicio del poder en la sociedad actual. Nada que la utopía mercenaria de una democracia líquida y el revés petrificado del género en fluido no sepan traducir en mallas escépticas capaces de atraparlo todo mientras secretean sobre la humanidad siempre en término pasado.
Boris MHL
Otras eventos
¿Qué poeta argentino recibió el Premio Nacional de Poesía en 1997?
El poema de hoy
El general Quiroga va en coche al muere
El madrejón desnudo ya sin sed de agua
y una luna perdida en el frío del alba
y el campo muerto de hambre, pobre como una araña.
El coche se hamacaba rezongando la altura;
un galerón enfático, enorme, funerario.
Cuatro tapaos con pinta de muerte en la negrura
tironeaban seis miedos y un valor desvelado.
Junto a los postillones jineteaba un moreno.
Ir en coche a la muerte ¡qué cosa más oronda!
El general Quiroga quiso entrar en la sombra
llevando seis o siete degollados de escolta.
Esa cordobesa bochinchera y ladina
(meditaba Quiroga) ¿qué ha de poder con mi alma?
Aquí estoy afianzado y metido en la vida
como la estaca pampa bien metida en la pampa.
Yo, que he sobrevivido a millares de tardes
y cuyo nombre pone retemblor en las lanzas,
no he de soltar la vida por estos pedregales.
¿Muere acaso el pampero, se mueren las espadas?
Pero al brillar el día sobre Barranca Yaco
hierros que no perdonan arreciaron sobre él;
la muerte, que es de todos, arreó con el riojano
y una de puñaladas lo mentó a Juan Manuel.
Ya muerto, ya de pié, ya inmortal, ya fantasma,
se presentó al infierno que Dios le había marcado,
y a sus órdenes iban, rotas y desangradas,
las ánimas en pena de hombres y de caballos.
y una luna perdida en el frío del alba
y el campo muerto de hambre, pobre como una araña.
El coche se hamacaba rezongando la altura;
un galerón enfático, enorme, funerario.
Cuatro tapaos con pinta de muerte en la negrura
tironeaban seis miedos y un valor desvelado.
Junto a los postillones jineteaba un moreno.
Ir en coche a la muerte ¡qué cosa más oronda!
El general Quiroga quiso entrar en la sombra
llevando seis o siete degollados de escolta.
Esa cordobesa bochinchera y ladina
(meditaba Quiroga) ¿qué ha de poder con mi alma?
Aquí estoy afianzado y metido en la vida
como la estaca pampa bien metida en la pampa.
Yo, que he sobrevivido a millares de tardes
y cuyo nombre pone retemblor en las lanzas,
no he de soltar la vida por estos pedregales.
¿Muere acaso el pampero, se mueren las espadas?
Pero al brillar el día sobre Barranca Yaco
hierros que no perdonan arreciaron sobre él;
la muerte, que es de todos, arreó con el riojano
y una de puñaladas lo mentó a Juan Manuel.
Ya muerto, ya de pié, ya inmortal, ya fantasma,
se presentó al infierno que Dios le había marcado,
y a sus órdenes iban, rotas y desangradas,
las ánimas en pena de hombres y de caballos.
Jorge Luis Borges
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