Plástica
Amorir
Del 13-11-2010 hasta el 13-11-2010
18:00:00
- Espacio de Arte Club Cultural Matienzo
Inauguración Sábado 13 de noviembre de 2010 , 20hs.
Luz Peuscovich
"Amorir"
(Instalación)
El espacio de Arte del Club Cultural Matienzo tiene el agrado de invitarlos el día Sábado 13 de noviembre a las 20hs, a la inauguración de la muestra de la artista:
La identidad humana está signada por la inminencia de la muerte. Consciente o inconscientemente estamos viviéndola, manifiesta en el cambio, la degradación y la vorágine del tiempo.
Así, la búsqueda de nuestro origen y de quiénes somos es perpetua, y en esa búsqueda quizás consiste el juego de la vida.
Amorir es un homenaje a la vida, a la muerte y a la experiencia como fuerza liberadora; es jugar, hacer sensibles los contrastes y las paradojas, sentir el sofoco, desmitificar el miedo, dejarse sorprender, hacer propia la búsqueda, atravesar y renacer.
Es un camino vivencial con una poética vinculada al existencialismo, que integra actores, músicos, pintura, escultura, instalación participativa y se apropia del espacio en una suerte de espiral en ascenso, de la muerte a la vida, de la noche al día, de la tierra al cielo, del miedo al juego.
Dos noches para registrar y descubrir.
13 y 27 de noviembre de 2010, 20 hs.
- Entrada libre y gratuita
Abierto de martes a domingos
Desde las 18 hs.
Espacio de Arte Club Cultural Matienzo
Matienzo 2424 (y Av. Cabildo al 300), Buenos Aires.
Tel: 15-4490-8510
www.clubculturalmatienzo.blogspot.com
info@ccmatienzo.com.ar
lascuras@gmail.com
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El poema de hoy
El viajero
Está en la sala familiar, sombría,
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse las copas otoñales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
¿Lamentará la juventud perdida?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
¿Sonríe al sol de oro
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
Él ha visto las hojas otoñales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que añora o desconfía
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse las copas otoñales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
¿Lamentará la juventud perdida?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
¿Sonríe al sol de oro
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
Él ha visto las hojas otoñales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que añora o desconfía
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.
Antonio Machado
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