Plástica
Ernesto Levin: Esculturas y dibujos
Del 03-09-2009 hasta el 03-09-2009
18:00:00
Ernesto Levin (1924-2001), escultor argentino de formación clásica, egresó con el título de Profesor de Escultura de la Escuela Superior de Bellas Artes Ernesto de la Cárcova. Esencial en el planteo y sutil en la realización, Ernesto Levin crea, con su mano experta, una obra completa en la que contenido y estética se combinan sólidamente. La simpleza en las líneas de sus dibujos y esculturas, junto con el logrado manejo de las texturas, se funden en un equilibrio armónico de placer visual y emoción. Presenciar su obra nos reencuentra, a través de una actitud realista y conmovedora, con el sentimiento casi olvidado de la ensoñación artística.
"CREO que el arte surge de la necesidad del hombre de expresar las emociones fundamentales de su existencia. Donde la palabra no alcanza explota la necesidad de construir una imagen expresiva, un lenguaje metafórico. Un lenguaje que hermana al artista con el espectador..."
Ernesto Levin
Curaduría: Maria Cecilia Maguire
La inauguración será el jueves 3 de septiembre a las 18 hs.
Horarios: Lunes a viernes 11 a 18hs
Espacio Multiarte SIGEN
Av. Corrientes 381
CABA
Otras eventos
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El poema de hoy
El viajero
Está en la sala familiar, sombría,
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse las copas otoñales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
¿Lamentará la juventud perdida?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
¿Sonríe al sol de oro
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
Él ha visto las hojas otoñales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que añora o desconfía
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse las copas otoñales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
¿Lamentará la juventud perdida?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
¿Sonríe al sol de oro
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
Él ha visto las hojas otoñales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que añora o desconfía
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.
Antonio Machado
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