Literatura
Lecturas en Bartolomeo
Del 28-07-2008 hasta el 28-07-2008
20:00:00
Este lunes 28 de julio de 2008, a las 20 hs.
"México y Argentina"
Continuamos las reuniones de lectura -a desarrollarse todos los lunes- en "Bartolomeo" -un espacio dedicado a distintas expresiones del arte- y los invitamos a compartir esa noche dedicada a la poesía. En nuestro próximo encuentro de este año leerán sus textos los escritores Mexicanos:
* Ana Franco Ortuño
* Sabeli Ceballos Franco (llegando a la Ciudad de Buenos Aires desde México)
Argentinos:
* Cristina Domenech
* Edgardo Pígoli
* Hilda Mans
Destacamos que, en la idea de abrir el espacio a todos los creadores, inauguramos nuestro "micrófono abierto"
destinado a quienes quieran darse a conocer, a quienes quieran compartir sus textos.
Los esperamos.
ENTRADA LIBRE Y GRATUITA.
"BARTOLOMEO" - Bartolomé Mitre 1525, Buenos Aires
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Versos de catorce
A mi ciudad de patios cóncavos como cántaros
y de calles que surcan las leguas como un vuelo,
a mi ciudad de esquinas con aureola de ocaso
y arrabales azules, hechos de firmamento,
a mi ciudad que se abre clara como una pampa,
yo volví de las tierras antiguas del naciente
y recobré sus casas y la luz de sus casas
y esa modesta luz que urgen los almacenes
y supe en las orillas, del querer, que es de todos
y a punta de poniente desangré el pecho en salmos
y canté la aceptada costumbre de estar solo
y el retazo de pampa colorada de un patio.
Dije las calesitas, noria de los domingos
y el paredón que agrieta la sombra de un paraíso,
y el destino que acecha tácito, en el cuchillo,
y la noche olorosa como un mate curado.
Yo presentí la entraña de la voz las orillas,
palabra que en la tierra pone el azar del agua
y que da a las afueras su aventura infinita
y a los vagos campitos un sentido de playa.
Así voy devolviéndole a Dios unos centavos
del caudal infinito que me pone en las manos.
y de calles que surcan las leguas como un vuelo,
a mi ciudad de esquinas con aureola de ocaso
y arrabales azules, hechos de firmamento,
a mi ciudad que se abre clara como una pampa,
yo volví de las tierras antiguas del naciente
y recobré sus casas y la luz de sus casas
y esa modesta luz que urgen los almacenes
y supe en las orillas, del querer, que es de todos
y a punta de poniente desangré el pecho en salmos
y canté la aceptada costumbre de estar solo
y el retazo de pampa colorada de un patio.
Dije las calesitas, noria de los domingos
y el paredón que agrieta la sombra de un paraíso,
y el destino que acecha tácito, en el cuchillo,
y la noche olorosa como un mate curado.
Yo presentí la entraña de la voz las orillas,
palabra que en la tierra pone el azar del agua
y que da a las afueras su aventura infinita
y a los vagos campitos un sentido de playa.
Así voy devolviéndole a Dios unos centavos
del caudal infinito que me pone en las manos.
Jorge Luis Borges
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