Cine & Video
Polvareda
Del 16-07-2016 hasta el 16-07-2016
18:00:00
Un grupo de ladrones logra su gran golpe. Deben ocultarse, buscar un refugio y esperar un par de días a que un falsificador les proporcione pasaportes para salir del país. Eligen Polvareda, un pueblo perdido en la vasta llanura pampeana, unido al pasado de la banda. Tienen armas, dos bolsos llenos de plata y mucho tiempo libre. ¿Qué puede salir mal?
Apta para mayores de 13 años
Dirección: Juan Schmidt / Guión: Fabián Roberti, Juan Schmidt, Marcos Vieytes / Fotografía: Rodrigo Ottaviano / Montaje: Juan Schmidt, Matías Lojo, Fabián Roberti / Música: Pablo Sala / Intérpretes: Leandro Cóccaro, Horacio Camandulle Luna, José Manuel Espeche, Enrique Papatino, Eduardo Cutuli / Productora: Roberti Schmidt Producciones
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El poema de hoy
Versos de catorce
A mi ciudad de patios cóncavos como cántaros
y de calles que surcan las leguas como un vuelo,
a mi ciudad de esquinas con aureola de ocaso
y arrabales azules, hechos de firmamento,
a mi ciudad que se abre clara como una pampa,
yo volví de las tierras antiguas del naciente
y recobré sus casas y la luz de sus casas
y esa modesta luz que urgen los almacenes
y supe en las orillas, del querer, que es de todos
y a punta de poniente desangré el pecho en salmos
y canté la aceptada costumbre de estar solo
y el retazo de pampa colorada de un patio.
Dije las calesitas, noria de los domingos
y el paredón que agrieta la sombra de un paraíso,
y el destino que acecha tácito, en el cuchillo,
y la noche olorosa como un mate curado.
Yo presentí la entraña de la voz las orillas,
palabra que en la tierra pone el azar del agua
y que da a las afueras su aventura infinita
y a los vagos campitos un sentido de playa.
Así voy devolviéndole a Dios unos centavos
del caudal infinito que me pone en las manos.
y de calles que surcan las leguas como un vuelo,
a mi ciudad de esquinas con aureola de ocaso
y arrabales azules, hechos de firmamento,
a mi ciudad que se abre clara como una pampa,
yo volví de las tierras antiguas del naciente
y recobré sus casas y la luz de sus casas
y esa modesta luz que urgen los almacenes
y supe en las orillas, del querer, que es de todos
y a punta de poniente desangré el pecho en salmos
y canté la aceptada costumbre de estar solo
y el retazo de pampa colorada de un patio.
Dije las calesitas, noria de los domingos
y el paredón que agrieta la sombra de un paraíso,
y el destino que acecha tácito, en el cuchillo,
y la noche olorosa como un mate curado.
Yo presentí la entraña de la voz las orillas,
palabra que en la tierra pone el azar del agua
y que da a las afueras su aventura infinita
y a los vagos campitos un sentido de playa.
Así voy devolviéndole a Dios unos centavos
del caudal infinito que me pone en las manos.
Jorge Luis Borges
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