Música
Ópera de gala en La Munich
Del 16-05-2014 hasta el 16-05-2014
20:30:00
ÓPERA DE GALA EN LA MUNICH
Las arias y los dúos de las más bellas óperas y melodías de Italia, Francia y Alemania .
Intérpretes:
- Andrea González Cortiana, soprano
- Ariel Casalis, tenor
- Carlos Koffman, piano
Viernes a las 20.30 hs. Entrada: $10. CAPACIDAD LIMITADA.
Además de la carta tradicional de picadas y cervezas se ofrecerá un menú especial arancelado:
Entrada de fiambres ahumados, con tostadas saborizadas
Plato principal Goulash de ternera con spletzel
Postre helado.
Las entradas pueden adquirirse por anticipado en la Munich, de lunes a viernes de 11 a 17 hs.; sábados y domingos de 11 a 20 hs.; feriados de 12 a 20 hs., en Av. de los Italianos 851 (Costanera Sur). Informes: 4516-0944 / 49 int. 126.
Otras eventos
Se quitó la vida llenándose los bolsillos de piedras y arrojándose al río en marzo de 1941, ¿a quién nos referimos?
El poema de hoy
Barrio sin luz
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
Pablo Neruda
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