Plástica
Feria Internacional de Arte Contemporáneo ''ARCO 2008''
Del 13-02-2008 hasta el 13-02-2008
12:00:00
La Feria Internacional de Arte Contemporáneo , celebrará su vigésimo séptima edición en Madrid del 13 al 18 de febrero de 2008.
A través de más de 250 galerías procedentes de 30 países el visitante podrá disfrutar de las fotográfias, vídeos, pinturas, esculturas, grabados, dibujos, etc que abarcan vanguardias hitóricas, clásicos contemporáneos y el arte actual.
ARCO contará con Brasil como país invitado, exponiendo así obras de artistas brasileños y galerías de dicho país. También contará con una nueva sección "PERFORMING ARCO", dirigida a galerías que quieran presentar artistas visuales que propongan obras en vivo.
Visita Profesional
Miércoles 13 y jueves 14, de 12.00 a 21.00 h.
Abierto al Público
Viernes 15, Sábado 16, domingo 17, de 12.00 a 21.00 h. Lunes 18, de 12.00 a 18.00h.
Lugar: IFEMA
Parque Ferial Juan Carlos I
Madrid, España
Teléfono: 902221515
Fax: 917225801
Correo electrónico: infoifema@ifema.es
www.arco.ifema.es
A través de más de 250 galerías procedentes de 30 países el visitante podrá disfrutar de las fotográfias, vídeos, pinturas, esculturas, grabados, dibujos, etc que abarcan vanguardias hitóricas, clásicos contemporáneos y el arte actual.
ARCO contará con Brasil como país invitado, exponiendo así obras de artistas brasileños y galerías de dicho país. También contará con una nueva sección "PERFORMING ARCO", dirigida a galerías que quieran presentar artistas visuales que propongan obras en vivo.
Visita Profesional
Miércoles 13 y jueves 14, de 12.00 a 21.00 h.
Abierto al Público
Viernes 15, Sábado 16, domingo 17, de 12.00 a 21.00 h. Lunes 18, de 12.00 a 18.00h.
Lugar: IFEMA
Parque Ferial Juan Carlos I
Madrid, España
Teléfono: 902221515
Fax: 917225801
Correo electrónico: infoifema@ifema.es
www.arco.ifema.es
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Barrio sin luz
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
Pablo Neruda
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