Plástica
Trash líquido como Susy combustión
Del 07-05-2010 hasta el 07-05-2010
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La época que vivimos se caracteriza por la imposibilidad real de realizar encierros conceptuales, categorizaciones dogmáticas o esquemas cerrados. Dentro de este devenir mutante es donde se presenta hoy la obra del artista mendocino Juan Pablo Inzirillo, a la cual hay que considerar absolutamente de su tiempo: su trabajo aparece explotando como una bomba que disemina, donde ha caído, una personalidad formada a base de vivir con total intensidad tanto la realidad interna como la externa del individuo que es el artista. Y siendo como es absolutamente contemporánea, actual, del presente, no deja por eso de presentarse como totalmente individual y personal. Tiene algo difícil de lograr: la construcción de códigos propios. Un lenguaje lleno de signos visuales, ya sean icónicos o lingüísticos es la trama de su pintura. Ha sabido mirar su presente y tomar del pasado.
Antropófago al fin, Inzirillo ha deglutido como primer plato a Jean Michel Basquiat, y lo ha hecho al modo primitivo: comiendo al otro para recibir su poder, para en parte, ser el otro. La obra de Inzirillo tiene un ADN constitutivo generado a partir de tres fuentes claras de alimentación: la historia de la pintura a partir de los sesenta, el street art o arte de calle, grafitero, impúdico, rebelde, rápido, creador de espacios-mundos, y por último el cómic ineludible hecho lenguaje y hablado a modo de dialecto tribal, las tres batidas y compuestas plásticamente con una organización por momentos clásica y por otros hipermoderna.
En el arte hay obras que atrapan y uno tarda en saber qué tienen para habernos envuelto en sus redes, es difícil darse cuenta porqué. Quizás en gran parte sea la libido desbordada como debe tener el arte auténtico, es posible que esto sea un buen signo para reconocer donde hay arte o no, sentir que la obra nos hace subir la temperatura, nos pega bajo la cintura y que luego el fuego sube a la cabeza y nos arrebata. No lo entendemos bien qué pasa pero sentimos que algo nos sucede.
Una historia o mil historias, personajes que varían, aparatos cotidianos con personalidad, colores agonistas y modos de componer arbitrarios forman la obra. Es un camino que habla un idioma particular, Inzirillo habla su idioma que ha construido robando, él como todo artista es un buen ladrón, de los que roban permanentemente al mundo que los rodea, un vampiro que genera novedades a partir de la sangre de todo lo que se le cruza. Trash líquido de la pintura de Inzirillo nos exige meternos en su mundo -buena señal- para sentir primero y pensar después. El golpe es en la nuca, la digestión en la mente, o hablamos su idioma o no entendemos, queremos ser parte de esta tras liquidez del mundo de este artista que se presenta con lo más óptimo que puede un artista presentarse: él mismo.
Sala 6
Centro Cultural Recoleta
Junín 1930
Ciudad Autónoma de Buenos Aires
4803-1040
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El poema de hoy
La muerte de la luna
En el parque confuso
Que con lánguidas brisas el cielo sahúma,
El ciprés, como un huso,
Devana un ovillo de de bruma.
El telar de la luna tiende en plata su urdimbre;
Abandona la rada un lúgubre corsario,
Y después suena un timbre
En el vecindario.
Sobre el horizonte malva
De una mar argentina,
En curva de frente calva
La luna se inclina,
O bien un vago nácar disemina
Como la valva
De una madreperla a flor del agua marina.
Un brillo de lóbrego frasco
Adquiere cada ola,
Y la noche cual enorme peñasco
Va quedándose inmensamente sola.
Forma el tic-tac de un reloj accesorio,
La tela de la vida, cual siniestro pespunte.
Flota en la noche de blancor mortuorio
Una benzoica insispidez de sanatorio,
Y cada transeúnte
Parece una silueta del Purgatorio.
Con emoción prosaica,
Suena lejos, en canto de lúgubre alarde,
Una voz de hombre desgraciado, en que arde
El calor negro del rom de Jamaica.
Y reina en el espíritu con subconsciencie arcaica,
El miedo de lo demasiado tarde.
Tras del horizonte abstracto,
Húndese al fin la luna con lúgubre abandono,
Y las tinieblas palpan como el tacto
De un helado y sombrío mono.
Sobre las lunares huellas,
A un azar de eternidad y desdicha,
Orión juega su ficha
En problemático dominó de estrellas.
El frescor nocturno
Triunfa de tu amoroso empeño,
Y domina tu frente con peso taciturno
El negro racimo del sueño.
En el fugaz desvarío
Con que te embargan soñadas visiones,
Vacilan las constelaciones;
Y en tu sueño formado de aroma y de estío,
Flota un antiguo cansancio
De Bizancio...
Languideciendo en la íntima baranda,
Sin ilusión alguna
Contestas a mi trémula demanda.
Al mismo tiempo que la luna,
Una gran perla se apaga en tu meñique;
Disipa la brisa retardados sonrojos;
Y el cielo como una barca que se va a pique,
Definitivamente naufraga en tus ojos.
Que con lánguidas brisas el cielo sahúma,
El ciprés, como un huso,
Devana un ovillo de de bruma.
El telar de la luna tiende en plata su urdimbre;
Abandona la rada un lúgubre corsario,
Y después suena un timbre
En el vecindario.
Sobre el horizonte malva
De una mar argentina,
En curva de frente calva
La luna se inclina,
O bien un vago nácar disemina
Como la valva
De una madreperla a flor del agua marina.
Un brillo de lóbrego frasco
Adquiere cada ola,
Y la noche cual enorme peñasco
Va quedándose inmensamente sola.
Forma el tic-tac de un reloj accesorio,
La tela de la vida, cual siniestro pespunte.
Flota en la noche de blancor mortuorio
Una benzoica insispidez de sanatorio,
Y cada transeúnte
Parece una silueta del Purgatorio.
Con emoción prosaica,
Suena lejos, en canto de lúgubre alarde,
Una voz de hombre desgraciado, en que arde
El calor negro del rom de Jamaica.
Y reina en el espíritu con subconsciencie arcaica,
El miedo de lo demasiado tarde.
Tras del horizonte abstracto,
Húndese al fin la luna con lúgubre abandono,
Y las tinieblas palpan como el tacto
De un helado y sombrío mono.
Sobre las lunares huellas,
A un azar de eternidad y desdicha,
Orión juega su ficha
En problemático dominó de estrellas.
El frescor nocturno
Triunfa de tu amoroso empeño,
Y domina tu frente con peso taciturno
El negro racimo del sueño.
En el fugaz desvarío
Con que te embargan soñadas visiones,
Vacilan las constelaciones;
Y en tu sueño formado de aroma y de estío,
Flota un antiguo cansancio
De Bizancio...
Languideciendo en la íntima baranda,
Sin ilusión alguna
Contestas a mi trémula demanda.
Al mismo tiempo que la luna,
Una gran perla se apaga en tu meñique;
Disipa la brisa retardados sonrojos;
Y el cielo como una barca que se va a pique,
Definitivamente naufraga en tus ojos.
Leopoldo Lugones
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