Literatura
Los trabajos y los días
Del 07-06-2008 hasta el 07-06-2008
22:00:00
Un espacio de la Fundación Argentina para la Poesía dedicado a la difusión, comentarios, perfiles y noticias del quehacer poético.
Sábados de 22 a 23hs
Radio Cultura (FM 97.9)
Un recuerdo de Rosa María Sobrón en el testimonio de sus co-provincianos
Carlos Eforza - Miguel Ángel Federik
Eise Osman - Luis Alberto Salvarezza
Asimismo hablará Graciela Maturo
Conducción
Lidia Vinciguerra / Norberto Barleand
Columnistas
Noland Thaïssen / El origen de la poesía antigua
Fernando Sánchez Zinny / Memoria de la poesía
Auspicia
Los trabajos y los días
Museo de la Poesía Manuscrita
La Carolina, Provincia de San Luis
Programa en Vivo
Línea abierta de 22 a 23: 5031-9807/08
Mail: mensajes@letrasargentinas.com.ar
Por Internet: www.fmradiocultura.com.ar
Sábados de 22 a 23hs
Radio Cultura (FM 97.9)
Un recuerdo de Rosa María Sobrón en el testimonio de sus co-provincianos
Carlos Eforza - Miguel Ángel Federik
Eise Osman - Luis Alberto Salvarezza
Asimismo hablará Graciela Maturo
Conducción
Lidia Vinciguerra / Norberto Barleand
Columnistas
Noland Thaïssen / El origen de la poesía antigua
Fernando Sánchez Zinny / Memoria de la poesía
Auspicia
Los trabajos y los días
Museo de la Poesía Manuscrita
La Carolina, Provincia de San Luis
Programa en Vivo
Línea abierta de 22 a 23: 5031-9807/08
Mail: mensajes@letrasargentinas.com.ar
Por Internet: www.fmradiocultura.com.ar
Otras eventos
¿Cuál es el nombre del protagonista masculino de la novela María, de Jorge Isaacs?
El poema de hoy
La noche que en el Sur lo velaron
A Letizia Álvarez de Toledo
Por el deceso de alguien
-misterio cuyo vacante nombre poseo y cuya realidad no abarcamos-
hay hasta el alba una casa abierta en el Sur,
una ignorada casa que no estoy destinado a rever,
pero que me espera esta noche
con desvelada luz en las altas horas del sueño,
demacrada de malas noches, distinta,
minuciosa de realidad.
A su vigilia gravitada en muerte camino
por las noches elementales como recuerdos,
por el tiempo abundante de la noche,
sin más oíble vida
que los vagos hombres de barrio junto al apagado almacén
y algún silbido solo en el mundo.
Lento el andar, en la procesión de la espera,
llego a la cuadra y a la casa y a la sincera puerta que busco
y me reciben hombres obligados a la gravedad
que participaron de los años de mis mayores,
y nivelamos destinos en una pieza habilitada que mira al patio
- patio que está bajo el poder y en la integridad de la noche-
y decimos, porque la realidad es mayor, cosas indiferentes
y somos desganados y argentinos en el espejo
y el mate compartido mide horas vanas.
Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se pierden
-hábito de unos libros, de una llave, de un cuerpo entre los otros-.
Yo sé que todo privilegio, aunque oscuro, es de linaje de milagro
y mucho lo es el de participar en esta vigilia,
reunida alrededor de lo que no se sabe: del Muerto,
reunida para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.
(El velorio gasta las caras;
los ojos se nos están muriendo en lo alto como Jesús.)
¿Y el muerto, el increíble?
Su realidad está bajo las flores diferentes de él
y su mortal hospitalidad nos dará
un recuerdo más para el tiempo
y sentenciosas calles del Sur para merecerlas despacio
y la noche que de la mayor congoja nos libra:
la prolijidad de lo real.
Por el deceso de alguien
-misterio cuyo vacante nombre poseo y cuya realidad no abarcamos-
hay hasta el alba una casa abierta en el Sur,
una ignorada casa que no estoy destinado a rever,
pero que me espera esta noche
con desvelada luz en las altas horas del sueño,
demacrada de malas noches, distinta,
minuciosa de realidad.
A su vigilia gravitada en muerte camino
por las noches elementales como recuerdos,
por el tiempo abundante de la noche,
sin más oíble vida
que los vagos hombres de barrio junto al apagado almacén
y algún silbido solo en el mundo.
Lento el andar, en la procesión de la espera,
llego a la cuadra y a la casa y a la sincera puerta que busco
y me reciben hombres obligados a la gravedad
que participaron de los años de mis mayores,
y nivelamos destinos en una pieza habilitada que mira al patio
- patio que está bajo el poder y en la integridad de la noche-
y decimos, porque la realidad es mayor, cosas indiferentes
y somos desganados y argentinos en el espejo
y el mate compartido mide horas vanas.
Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se pierden
-hábito de unos libros, de una llave, de un cuerpo entre los otros-.
Yo sé que todo privilegio, aunque oscuro, es de linaje de milagro
y mucho lo es el de participar en esta vigilia,
reunida alrededor de lo que no se sabe: del Muerto,
reunida para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.
(El velorio gasta las caras;
los ojos se nos están muriendo en lo alto como Jesús.)
¿Y el muerto, el increíble?
Su realidad está bajo las flores diferentes de él
y su mortal hospitalidad nos dará
un recuerdo más para el tiempo
y sentenciosas calles del Sur para merecerlas despacio
y la noche que de la mayor congoja nos libra:
la prolijidad de lo real.
Jorge Luis Borges
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