Música
Tomás Lipán
Del 13-10-2018 hasta el 13-10-2018
22:30:00
TOMÁS LIPÁN
"EL CANTO DE PURMAMARCA"
Sábado 13 de Octubre 22:30hs
Teatro Carlos Carella
Bmé. Mitre 970 1° Piso - CABA - Boletería 4345-2774
ARTISTA INVITADO: COLACHO BRIZUELA
Afiliados al SEC: Entrada Gratuita
Entrada General: $100.
EL CANTO DE PURMAMARCA:
Es un espectáculo folclórico que condensa las genuinas expresiones de los pueblos quebradeños, andinos y vallistos de Jujuy y del Noroeste Argentino, que surge de una reserva cultural milenaria y conjuga con las reconocidas obras de nuestro rico caudal folclórico nacional.
Esta auténtica muestra del canto, la música y la danza regional es protagonizada por el cantautor jujeño Tomás Lipán, acompañado por un selecto grupo de músicos y dos parejas de baile con atuendos típicos, que se presenta en el Teatro Carlos Carella en el marco del ciclo anual de folclore del Centro Cultural Cátulo Castillo, creado por la Secretaría de Cultura y Capacitación del SEC.
Además, cada fin de semana, este espectáculo cuenta con un artista invitado especial, de reconocida trayectoria y renombre.
En ésta oportunidad estará como invitado el reconocido músico COLACHO BRIZUELA, quien fuera guitarrista de Mercedes Sosa.
Otras eventos
Si mencionamos la espantable y jamás imaginada aventura de los molinos de viento, ¿a uno de los capítulos de qué célebre obra nos estamos refiriendo?
El poema de hoy
Algunas cosas
un viento que se llevó la alegría
y la luna de los dedos
ahora se golpean las cosas con mis ojos
y ventanales de azufre registran la catástrofe
se derrama el misterio como un papel ajado
atropellando nuestro circo de asombro
todo el esperar castillos y brujas para salirnos del cuerpo
como buscando los ángeles
los barriletes huidos
esos interminables bosques de lobos y caperuzas
esas casas de chocolate
de enanos y gigantes
esos silencios de la siesta en que uno cree volver al beso
y cuando echaste no sin esfuerzo los ojos tras la magia
te despiertan
para erigir estatuas que ruedan la mentira
la sinrazón entre bostezos de sangre
el odio pero con nuevas palabras
y todo lo que callo
y todo lo que olvido
y entonces te componen su esfuerzo avinagrado
y creen en los ojos leyendo el abandono
y guardan la estulticia dormida tras la boca
enumerando estrellas
pájaros
canciones
es el momento en que te adentran sus lenguas de huracán
restallando los enigmas que anhelaste
es el momento en que quisieras vestirte de venganza
y hundir sus necios alfabetos
su estar de lacerías
su acopiado cenegal de estiércol
esa ínfima saciedad con el destrozo
el incontrolable idioma con que destierran la vida
robándote el silencio
hiriendo las entrañas de tu sueño
y dejándote como un payaso solo
y entonces te dan ganas de gritar
de no querer el mismo cuerpo
y el escalofrío del insulto se queda como un tonto por los ojos
y se te desgarra adentro como una cosa inquieta
y entonces te dan unas ganas raras de llorar
de caerte muerto
y convertirte en globo
o en lluvia de organitos
qué sé yo
cada día se nos muere un hermano
y la luna de los dedos
ahora se golpean las cosas con mis ojos
y ventanales de azufre registran la catástrofe
se derrama el misterio como un papel ajado
atropellando nuestro circo de asombro
todo el esperar castillos y brujas para salirnos del cuerpo
como buscando los ángeles
los barriletes huidos
esos interminables bosques de lobos y caperuzas
esas casas de chocolate
de enanos y gigantes
esos silencios de la siesta en que uno cree volver al beso
y cuando echaste no sin esfuerzo los ojos tras la magia
te despiertan
para erigir estatuas que ruedan la mentira
la sinrazón entre bostezos de sangre
el odio pero con nuevas palabras
y todo lo que callo
y todo lo que olvido
y entonces te componen su esfuerzo avinagrado
y creen en los ojos leyendo el abandono
y guardan la estulticia dormida tras la boca
enumerando estrellas
pájaros
canciones
es el momento en que te adentran sus lenguas de huracán
restallando los enigmas que anhelaste
es el momento en que quisieras vestirte de venganza
y hundir sus necios alfabetos
su estar de lacerías
su acopiado cenegal de estiércol
esa ínfima saciedad con el destrozo
el incontrolable idioma con que destierran la vida
robándote el silencio
hiriendo las entrañas de tu sueño
y dejándote como un payaso solo
y entonces te dan ganas de gritar
de no querer el mismo cuerpo
y el escalofrío del insulto se queda como un tonto por los ojos
y se te desgarra adentro como una cosa inquieta
y entonces te dan unas ganas raras de llorar
de caerte muerto
y convertirte en globo
o en lluvia de organitos
qué sé yo
cada día se nos muere un hermano
Roberto Jorge Santoro
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