Teatro
Mi Mujer es el Plomero
Del 18-05-2014 hasta el 18-05-2014
20:30:00
La obra teatral más divertida y delirante del año.
Estreno domingo 18 de mayo 2014
Domingos 20.30hs.
Espacio Colette - Paseo la Plaza
Al dueño de casa, Cobi, viudo desde hace un año, la vida se le complica cuando debido a la rotura de un caño del baño de su departamento, debe llamar a un plomero. De aquí en más las cosas se irán dando de forma vertiginosa volviendo loco al pobre Cobi. Su madre, una amiga "inesperada", una vecina con ganas de enamorarse y hasta una mujer casada parecen tomar por asalto el departamento, creando las más locas e inesperadas situaciones. Una brillante e ingeniosa comedia creada por Hugo D. Marcos, que genera 1,15 hs de puro "divertimento".
Con la dirección general y puesta en escena de Verónica Edye, la producción general de Máximo O.S Martin y un eficaz y solido elenco, este espectáculo teatral se presentara en el Espacio Colette, del Paseo La Plaza, Corrientes 1660 CABA, todos los domingos a las 20,30hs.
Domingos 20.30hs
Espacio Colette - Paseo La Plaza Corrientes 1660 - CABA
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El poema de hoy
El amenazado
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena
amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los
hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis
muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran
por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitología, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena
amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los
hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis
muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran
por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitología, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Jorge Luis Borges
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