Danza
Stabat Mater
Del 10-10-2013 hasta el 10-10-2013
21:00:00
¿Quién no se entristecería
ver a la Madre contemplando
su doliente Hijo?
Madre, fuente de amor,
hazme sentir tu dolor,
contigo quiero llorar.
Fragmento
Música: Giovanni Battista Pergolesi. Coreografía y Dirección general: Damián Malvacio. Bailarines: Mauro Cacciatore, Matías Gonzales Gava, Andrés Rosso, Joaquín Toloza, Federico Acquistapace, Facundo Fleitas y Sofía Sciaratta. Interpretación musical: Solistas, Coro y Orquesta de la UBA dirigido por Andrés Gerszenzon. Cantantes: Cecilia Arroyo (soprano) y Damián Ramírez (alto). Solistas de la orquesta: Inna Bykova y Agostina Sémpolis en Violín, Marina Torres en Viola, Lorena Torales en Órgano. Diseño de Vestuario: Melisa Guerrero. Diseño Gráfico: Ignacio García Lizziero. Diseño de luces: Gustavo Dimas.
Esta obra cuenta con el apoyo del CCRRojas y Prodanza e integró la programación del Festival RojasDanza 2013 realizado en el mes de julio.
Damián Malvacio es bailarín, coreógrafo y director. Es egresado del Taller de Danza Contemporánea del TGSM y del IDAF. Es docente del Taller de Danza Contemporánea del TGSM y asistente del Mtro. Alejandro Cervera en el Teatro Colón.
Andrés Gerszenzon es intérprete, fundador de agrupaciones de música antigua, barroca y contemporánea, compositor y director del Coro y Orquesta de la UBA. Además, es titular de distintas cátedras en ENERC, IUNA y Conservatorios de Música de la Ciudad de Bs As.
Reposición: Stabat Mater (G. B. Pergolesi)
Jueves 10, 17, 24 y 31 de octubre a las 21hs
Sala Batato Barea
Capacidad 130 localidades
Entrada: $20
Importante: las tres primeras funciones tendrán músicos en vivo
y la última se realizará con pistas grabadas.
Otras eventos
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El poema de hoy
El viajero
Está en la sala familiar, sombría,
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse las copas otoñales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
¿Lamentará la juventud perdida?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
¿Sonríe al sol de oro
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
Él ha visto las hojas otoñales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que añora o desconfía
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse las copas otoñales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
¿Lamentará la juventud perdida?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
¿Sonríe al sol de oro
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
Él ha visto las hojas otoñales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que añora o desconfía
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.
Antonio Machado
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