Literatura
Los Poetas de Mascaró
Del 16-04-2014 hasta el 16-04-2014
18:00:00
Los Poetas de Mascaró
Un espectáculo de poesía
Dentro del Ciclo: Teatro y Debate
Con: Patricio Contreras, Ingrid Pelicori, Walter Quiroz, Claudia Tomás.
Poemas de: Luis Eduardo Alonso, Leonor García Hernando, Nora Perusín, Sergio Kisielewsky y Juano Villafañe
Adaptación Literaria: Leonor Manso e Ingrid Pelicori
Músico Invitado: Benito Grande - Canto: Claudia Tomás
Asistente de Dirección: Tatiana D' agate
Dirección: Leonor Manso
Miércoles 16 de abril a las 18hs
TECNOPOLIS: Acceso por General Paz entre Av. Constituyentes y Av. Balbín (Villa Martelli)
Entrada Libre y Gratuita - Se aconseja llegar con 30 minutos de anticipación.
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El poema de hoy
Singladura
El mar es una espada innumerable y una plenitud de pobreza.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
Jorge Luis Borges
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