Danza
Lisboa... Nunca te conocí... Siempre te amé
Del 01-09-2013 hasta el 01-09-2013
20:00:00
Este espectáculo esta basado en la historia de un inmigrante portugués en Argentina, dirigido a todo aquel que ame la danza , la poesía, la música de fados y revivir junto al relator una historia de vida que sin duda llegara al corazón de los presentes.
Texto, apoyo visual, danza y la música de fados harán de este espectáculo un viaje al recuerdo de los que vinieron una vez y se afincaron en este país con sus vivencias y nostalgias.
En las partes coreográficas actuaran los bailarines del Modern Jazz Ballet (de Noemi Coelho y Rodolfo Olguin) de vasta y prestigiosa trayectoria en nuestro medio. Contará con el aporte audiovisual del Estudio Droner, la participación del actor Pablo Sanchez como el relator, en el rol de Joaquina, la primera bailarina del Teatro Colon de Bs As Miriam Coelho; en el rol del inmigrante el bailarín integrante del Modern Jazz Ballet Gustavo Carvalho.
Cabe destacar que este espectáculo cuenta con el Auspicio Institucional de la Embajada de Portugal.
Elenco:
Florencia Díaz, Anabel Manzueto, Nicole Peterle, Geraldina Paladino, Belen Padilla, Tomas Chidichimo, Facundo Massuco, Nahuel Montiel, Oscar Rea.
Idea, textos, coreografía y dirección general:
RODOLFO OLGUIN
poesía en "Hijo de Portugués": Victor Belchior.
Funciones: Domingos 1, 8, 15, 22 y 29 de septiembre a las 20 hs.
Entradas: Plateas numeradas $100.- , $80.- y $70.-
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El poema de hoy
Campos atardecidos
El poniente de pie como un Arcángel
tiranizó el camino.
La soledad poblada como un sueño
se ha remansado alrededor del pueblo.
Los cencerros recogen la tristeza
dispersa de la tarde. La luna nueva
es una vocecita desde el cielo.
Según va anocheciendo
vuelve a ser campo el pueblo.
El poniente que no se cicatriza
aún le duele a la tarde.
Los trémulos colores se guarecen
en las entrañas de las cosas.
En el dormitorio vacío
la noche cerrará los espejos.
tiranizó el camino.
La soledad poblada como un sueño
se ha remansado alrededor del pueblo.
Los cencerros recogen la tristeza
dispersa de la tarde. La luna nueva
es una vocecita desde el cielo.
Según va anocheciendo
vuelve a ser campo el pueblo.
El poniente que no se cicatriza
aún le duele a la tarde.
Los trémulos colores se guarecen
en las entrañas de las cosas.
En el dormitorio vacío
la noche cerrará los espejos.
Jorge Luis Borges
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