Plástica
Pinturas de Juan Chiozza y Silvana Chiozza
Del 11-06-2011 hasta el 11-06-2011
15:00:00
Esta muestra reúne por primera vez la obra de ambos artistas. Es un homenaje de Silvana Chiozza a su abuelo Juan.
Pintor, escultor y posteriormente odontólogo, Juan Chiozza perteneció al grupo de artistas de La Boca. Amigo personal de Benito Quinquela Martín y de Miguel Carlos Victorica. Fundó en 1918 el grupo "El Bermellón" junto, Juan Del Prete, Victor Pissarro y José Luis Mengui, entre otros. Posteriormente fue director del periódico El Pensamiento donde colaboró entre otros, Gabino Coria Peñalosa, autor de la letra Caminito.
Silvana Chiozza, nace en Buenos Aires y recorre un camino inverso al de su abuelo; se dedicó a la medicina y más tarde a la pintura. El 1988 se radica en Italia desde donde nos trae sus paisajes embebidos de encanto, óleos realizados en plain air, composiciones que recuerdan las naturalezas muertas de Morandi. Signos y colores delicados, donde los matices prevalecen sobre los contrastes. Silvana Chiozza ha expuesto en Italia, España, Francia, Argentina, Corea del Sur, y Santo Domingo.
Juan Chiozza (1899-1981) egresó de la Escuela Nacional de Bellas Artes en el año 1924. Fueron sus maestros Pio Colivanino, Antonio Alice y Carlos Ripamonti. En 1949 Quinquela le compró una obra para la colección del Museo: Desembarcadero, que estará exhibida en la muestra.
Inaufuración 11 de junio de 2011 a las 13.00 hs. Sala M. C. Victorica.
La entrada al Museo es libre y gratuita. Las exposición se podrán visitar de martes a viernes de 10.00 a 18.00 hs. Sábados, domingos y feriados de 11.00 a 18.00 hs. Lunes cerrado.
Bono contribución: 8 pesos
Colectivos que te acercan 20 - 29 - 53 - 64 - 152
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El poema de hoy
El paseo de Julio
Juro que no por deliberación he vuelto a la calle
de alta recova repetida como un espejo,
de parrillas con la trenza de carne de los Corrales,
de prostitución encubierta por lo más distinto: la música.
Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre,
resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio,
aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben,
nunca te sentí patria.
Sólo poseo de ti una deslumbrada ignorancia,
una insegura propiedad como la de los pájaros en el aire,
pero mi verso es de interrogación y de prueba
y para obedecer lo entrevisto.
Barrio con lucidez de pesadilla al pie de los otros,
tus espejos curvos denuncian el lado de fealdad de las caras,
tu noche calentada en lupanares pende de la ciudad.
Eres la perdición fraguándose un mundo
con los reflejos y las deformaciones de éste;
sufres de caos, adoleces de irrealidad,
te empeñas en jugar con naipes raspados a la vida;
tu alcohol mueve peleas,
tus griegas manosean envidiosos libros de magia.
¿Será porque el infierno es vacío
que es espuria tu misma fauna de monstruos
y la sirena prometida por ese cartel es muerta y de cera?
Tienes la inocencia terrible
de la resignación, del amanecer, del conocimiento,
por los días del destino
y que ya blanco de muchas luces, ya nadie,
sólo codicia lo presente, lo actual, como los hombres viejos.
Detrás de los paredones de mi suburbio, los duros carros rezarán con varas en alto a su imposible dios de hierro y de polvo,
pero, ¿qué dios , que ídolo, que veneración la tuya, Paseo de Julio?
Tu vida pacta con la muerte;
toda felicidad, con sólo existir, te es adversa.
de alta recova repetida como un espejo,
de parrillas con la trenza de carne de los Corrales,
de prostitución encubierta por lo más distinto: la música.
Puerto mutilado sin mar, encajonada racha salobre,
resaca que te adheriste a la tierra: Paseo de Julio,
aunque recuerdos míos, antiguos hasta la ternura, te saben,
nunca te sentí patria.
Sólo poseo de ti una deslumbrada ignorancia,
una insegura propiedad como la de los pájaros en el aire,
pero mi verso es de interrogación y de prueba
y para obedecer lo entrevisto.
Barrio con lucidez de pesadilla al pie de los otros,
tus espejos curvos denuncian el lado de fealdad de las caras,
tu noche calentada en lupanares pende de la ciudad.
Eres la perdición fraguándose un mundo
con los reflejos y las deformaciones de éste;
sufres de caos, adoleces de irrealidad,
te empeñas en jugar con naipes raspados a la vida;
tu alcohol mueve peleas,
tus griegas manosean envidiosos libros de magia.
¿Será porque el infierno es vacío
que es espuria tu misma fauna de monstruos
y la sirena prometida por ese cartel es muerta y de cera?
Tienes la inocencia terrible
de la resignación, del amanecer, del conocimiento,
por los días del destino
y que ya blanco de muchas luces, ya nadie,
sólo codicia lo presente, lo actual, como los hombres viejos.
Detrás de los paredones de mi suburbio, los duros carros rezarán con varas en alto a su imposible dios de hierro y de polvo,
pero, ¿qué dios , que ídolo, que veneración la tuya, Paseo de Julio?
Tu vida pacta con la muerte;
toda felicidad, con sólo existir, te es adversa.
Jorge Luis Borges
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