Danza
Cuerpos Dóciles
Del 09-09-2017 hasta el 09-09-2017
21:00:00
Sábado 9 de septiembre / 21 HS
Cuerpos Dóciles habla desde lo autobiográfico, explorando la sumisión hacía la danza, exponiendo el placer perverso que nos mueve. El delirio artístico de formar parte de algo hermoso y significativo, como eje creador.
¿Qué se esconde en un cuerpo utilizado, transformado y perfeccionado?
Coreografía y dirección: María Eugenia Diaz y Rocío Covarrubias Grabivker / Intérpretes: María Eugenia Diaz y Rocío Covarrubias Grabivker / Música original: Audios montados por Gonzalo Aranda / Asistente de Dirección: Valentina Camus Hinojosa / Iluminación: Juan Salvador Neme Fotografía: Candela Covarrubias Grabivker / Escenografía: Lucía Carrió / Colaboración Artística: María Belén Arena
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El poema de hoy
Singladura
El mar es una espada innumerable y una plenitud de pobreza.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
La llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptación.
El mar es solitario como un ciego.
El mar es un antiguo lenguaje que ya no alcanzo a descifrar.
En su hondura, el alba es una humilde tapia encalada.
De su confín surge el claror, igual que una humareda.
Impenetrable como la piedra labrada persiste el mar ante los muchos días.
Cada tarde es un puerto.
Nuestra mirada flagelada de mar camina por su cielo: Última playa blanda, celeste arcilla de las tardes.
¡Qué dulce intimidad la del ocaso en el huraño mar! Claras como una feria brillan las nubes.
La luna nueva se ha enredado a un mástil.
La misma luna que dejamos bajo un arco de piedra y cuya luz agraciará los sauzales.
En la cubierta, quietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un trozo de pan.
Jorge Luis Borges
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