Literatura
Hay Festival Cartagena 2009 - Confesionario: origen y devenir de la literatura en la crónica
Del 29-01-2009 hasta el 29-01-2009
15:30:00
Juan Villoro, Martín Caparrós, Fabricio Mejía y Alberto Salcedo en conversación con Daniel Samper Ospina
Confesionario: origen y devenir de la literatura en la crónica
¿Qué leyeron los cronistas? ¿Qué escritores los llevaron al periodismo? Los siguientes autores confiesan las influencias literarias que los conectaron con la crónica. Juan Villoro (México), Martín Caparrós (Argentina), Fabricio Mejía (Mexico) y Alberto Salcedo (Colombia). Moderado por Daniel Samper Ospina, director de la revista SoHo.
jueves 29 de enero de 2009
De 15:30 a 16:30
Teatro Heredia
Cartagena
Colombia
Confesionario: origen y devenir de la literatura en la crónica
¿Qué leyeron los cronistas? ¿Qué escritores los llevaron al periodismo? Los siguientes autores confiesan las influencias literarias que los conectaron con la crónica. Juan Villoro (México), Martín Caparrós (Argentina), Fabricio Mejía (Mexico) y Alberto Salcedo (Colombia). Moderado por Daniel Samper Ospina, director de la revista SoHo.
jueves 29 de enero de 2009
De 15:30 a 16:30
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Final de año
Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.
Jorge Luis Borges
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