Literatura
Café Literario ''Río de Letras''
Del 18-10-2008 hasta el 18-10-2008
18:30:00
Presentaciones de libros:
"Quiero quedarme en mi... pero no puedo"
de Celina Vautier, lectura de poemas por la autora.
"Revista La Avispa Nº 42" de Marcela Pedrieri, y los colaboradores:
Gustavo Araujo, Gustavo Fogel,
Gustavo Olaiz, Luis Escobar
Participan en la Lectura Programada, los siguientes escritores:
Norberto Barleand
Yoli Fidanza
Carlos Splausky
Ernesto Goldar
Elsa Copati
A continuación: micrófono abierto.
Coordinan:
María Isabel Cané
Patricia Ortiz
Norma Padra
Liliana Varela
Sábado 18 de octubre
18.30 horas
Café de La Subasta
Río de Janeiro 54
(Altura Rivadavia 4.500 C. Aut. de Bs. As. Estación Río de Janeiro Subte A)
e-mail: riodeletras@gmail.com
"Quiero quedarme en mi... pero no puedo"
de Celina Vautier, lectura de poemas por la autora.
"Revista La Avispa Nº 42" de Marcela Pedrieri, y los colaboradores:
Gustavo Araujo, Gustavo Fogel,
Gustavo Olaiz, Luis Escobar
Participan en la Lectura Programada, los siguientes escritores:
Norberto Barleand
Yoli Fidanza
Carlos Splausky
Ernesto Goldar
Elsa Copati
A continuación: micrófono abierto.
Coordinan:
María Isabel Cané
Patricia Ortiz
Norma Padra
Liliana Varela
Sábado 18 de octubre
18.30 horas
Café de La Subasta
Río de Janeiro 54
(Altura Rivadavia 4.500 C. Aut. de Bs. As. Estación Río de Janeiro Subte A)
e-mail: riodeletras@gmail.com
Otras eventos
¿Cuál es el título y a qué autor pertenece el cuento que comienza: Mañana sería Navidad, y aun mientras viajaban los tres hacia el campo de cohetes, el padre y la madre estaban preocupados.
El poema de hoy
Ultimo sol en Villa Ortúzar
Tarde como de Juicio Final.
La calle es como una herida abierta en el cielo.
Yo no sé si fue un Ángel o un ocaso la claridad que ardió en la hondura.
Insistente, como una pesadilla, carga sobre mí la distancia. Al horizonte un alambrado le duele.
El mundo está como inservible y tirado.
En el cielo es de día, pero la noche es traicionera en las zanjas.
Toda la luz está en las tapias azules y en ese alboroto de chicas.
Ya no sé si es un árbol o es un dios, ese que asoma por la verja herrumbrada.
Cuántos países a la vez: el campo, el cielos, las afueras. Hoy he sido rico de calles y de ocaso filoso y de la tarde hecha estupor.
Lejos, me devolveré a mi pobreza.
La calle es como una herida abierta en el cielo.
Yo no sé si fue un Ángel o un ocaso la claridad que ardió en la hondura.
Insistente, como una pesadilla, carga sobre mí la distancia. Al horizonte un alambrado le duele.
El mundo está como inservible y tirado.
En el cielo es de día, pero la noche es traicionera en las zanjas.
Toda la luz está en las tapias azules y en ese alboroto de chicas.
Ya no sé si es un árbol o es un dios, ese que asoma por la verja herrumbrada.
Cuántos países a la vez: el campo, el cielos, las afueras. Hoy he sido rico de calles y de ocaso filoso y de la tarde hecha estupor.
Lejos, me devolveré a mi pobreza.
Jorge Luis Borges
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