Plástica
Diagonal Sur
Del 04-02-2016 hasta el 04-02-2016
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La antología más importante presentada en el país de la producción artística de los últimos 30 años. La exhibición, que ocupará todo el Centro Cultural Borges, está integrada por casi 400 obras de los más destacados artistas visuales.
El prestigioso crítico francés Philippe Cyroulnik, conocedor como nadie de la escena del arte contemporáneo argentino, es el curador de ésta muestra que promete convertirse en una de las grandes atracciones del mundo de la plástica. Desde hace casi tres años viene trabajando intensamente junto a Lía Cristal, productora general del proyecto que cuenta con el apoyo del nuevo Museo de Arte Contemporáneo (Marco), que está construyendo la Fundación Tres Pinos en la Boca.
La exposición está integrada por obras de Liliana Porter, Rogelio Polesello, Fabián Burgos, Jorge Macchi, Pablo Siquier, Gachi Hasper, Nicola Constantino, Marcos López, Andrés Paredes, Alfredo Prior, Mauro Koliva y Tomás Espina entre otros.
Diagonal Sur - Arte Argentino Hoy es una puesta en escena que constituye la piedra angular del mundo del arte argentino en el último cuarto de siglo. El concepto de la muestra es conjugar en una sola mirada 25 años del arte contemporáneo argentino de la mano de los principales artistas.
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El poema de hoy
Barrio sin luz
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
Pablo Neruda
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