Música
Fernando Rossini presenta Mineral
Del 07-09-2018 hasta el 07-09-2018
21:30:00
En el marco de la presentación de su nuevo disco Fernando Rossini llega en formato trío a Córdoba el próximo viernes 7 de septiembre en el Centro Cultural Graciela Carena con invitadxs especiales.
"Mineral" es el segundo material discográfico de Fernando Rossini en el cual refleja su actualidad artística. Con un repertorio de impronta latinoamericana, partiendo de sus raíces en Tucumán, pasando por un gran abanico de géneros, sonoridades y colores musicales, abarcando canciones del norte, cuyo, litoral y del Rio de La Plata. Algunos de los invitados que aportaron su arte para embellecer esta producción son Néstor Basurto, Daniel Maza, Ramiro González, Pato Molina, Omar Gómez, Daniel Chappet, Hernán Crespo, entre una gran cantidad de músicos emblemáticos de la escena musical platense.
Con influencias folklóricas muy arraigadas, pero con una impronta renovadora Fernando Rossini ha ido construyendo y recopilando un repertorio producto de su constante búsqueda y formación musical y cultural. Compartió escenarios, espectáculos y producciones musicales con grandes artistas que lo han ido consolidando como un gran trabajador de la cultura.
Afincado en la ciudad de La Plata, Fernando Rossini completa su proyecto con sus laderos Juan Rodríguez y Hernán Ruíz Díaz en guitarras, quiénes lo acompañan también a Córdoba a compartir las canciones de Mineral con Ramiro González y Claudia Guerrero como invitadxs especiales..
VIERNES 7 DE SEPTIEMBRE | 21.30 hs
CC Graciela Carena
Alvear 157, Ciudad de Córdoba
Invitadxs | Claudia Guerrero y Ramiro González
Entradas $100
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El poema de hoy
La noche que en el Sur lo velaron
A Letizia Álvarez de Toledo
Por el deceso de alguien
-misterio cuyo vacante nombre poseo y cuya realidad no abarcamos-
hay hasta el alba una casa abierta en el Sur,
una ignorada casa que no estoy destinado a rever,
pero que me espera esta noche
con desvelada luz en las altas horas del sueño,
demacrada de malas noches, distinta,
minuciosa de realidad.
A su vigilia gravitada en muerte camino
por las noches elementales como recuerdos,
por el tiempo abundante de la noche,
sin más oíble vida
que los vagos hombres de barrio junto al apagado almacén
y algún silbido solo en el mundo.
Lento el andar, en la procesión de la espera,
llego a la cuadra y a la casa y a la sincera puerta que busco
y me reciben hombres obligados a la gravedad
que participaron de los años de mis mayores,
y nivelamos destinos en una pieza habilitada que mira al patio
- patio que está bajo el poder y en la integridad de la noche-
y decimos, porque la realidad es mayor, cosas indiferentes
y somos desganados y argentinos en el espejo
y el mate compartido mide horas vanas.
Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se pierden
-hábito de unos libros, de una llave, de un cuerpo entre los otros-.
Yo sé que todo privilegio, aunque oscuro, es de linaje de milagro
y mucho lo es el de participar en esta vigilia,
reunida alrededor de lo que no se sabe: del Muerto,
reunida para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.
(El velorio gasta las caras;
los ojos se nos están muriendo en lo alto como Jesús.)
¿Y el muerto, el increíble?
Su realidad está bajo las flores diferentes de él
y su mortal hospitalidad nos dará
un recuerdo más para el tiempo
y sentenciosas calles del Sur para merecerlas despacio
y la noche que de la mayor congoja nos libra:
la prolijidad de lo real.
Por el deceso de alguien
-misterio cuyo vacante nombre poseo y cuya realidad no abarcamos-
hay hasta el alba una casa abierta en el Sur,
una ignorada casa que no estoy destinado a rever,
pero que me espera esta noche
con desvelada luz en las altas horas del sueño,
demacrada de malas noches, distinta,
minuciosa de realidad.
A su vigilia gravitada en muerte camino
por las noches elementales como recuerdos,
por el tiempo abundante de la noche,
sin más oíble vida
que los vagos hombres de barrio junto al apagado almacén
y algún silbido solo en el mundo.
Lento el andar, en la procesión de la espera,
llego a la cuadra y a la casa y a la sincera puerta que busco
y me reciben hombres obligados a la gravedad
que participaron de los años de mis mayores,
y nivelamos destinos en una pieza habilitada que mira al patio
- patio que está bajo el poder y en la integridad de la noche-
y decimos, porque la realidad es mayor, cosas indiferentes
y somos desganados y argentinos en el espejo
y el mate compartido mide horas vanas.
Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se pierden
-hábito de unos libros, de una llave, de un cuerpo entre los otros-.
Yo sé que todo privilegio, aunque oscuro, es de linaje de milagro
y mucho lo es el de participar en esta vigilia,
reunida alrededor de lo que no se sabe: del Muerto,
reunida para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.
(El velorio gasta las caras;
los ojos se nos están muriendo en lo alto como Jesús.)
¿Y el muerto, el increíble?
Su realidad está bajo las flores diferentes de él
y su mortal hospitalidad nos dará
un recuerdo más para el tiempo
y sentenciosas calles del Sur para merecerlas despacio
y la noche que de la mayor congoja nos libra:
la prolijidad de lo real.
Jorge Luis Borges
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