Plástica
Diego Martín Bastos: Para alejarse del suelo
Del 24-07-2009 hasta el 24-07-2009
14:00:00
La pintura de Bastos es arte joven con solidez de artista maduro, una búsqueda seria de mostrar el mundo interior con claves propias que llega al espectador en forma atemporal y a la vez absolutamente actual. La mujer soñada, los amores no correspondidos, los miedos y las obsesiones son sus temas.
Acuarelas gigantescas que rompen el esquema habitual nos meten en un océano de pintura que dan ganas de bucear. Después de su éxito en arteBA 09 Bastos se presenta en MASOTTATORRES Arte Contemporáneo con totalidad de obra nueva del 24 de Julio al 28 de Agosto.
...Para alejarse del suelo...
Diego Martín Bastos nació en Córdoba en 1975. Se dice de él que es un joven artista, como gusta decirse de quienes tienen menos de 40. Sus pinturas se nos presentan inmediatamente componiendo un mundo propio, personal, tienen un lenguaje de autor que lo identifica. Ese mundo poético en que Diego habita y hace deambular a sus mujeres, hombres y seres es su palabra, es su forma de hablarnos.
Y así su poesía se nos aparece acuática en sus acuarelas de tamaños poco habituales, donde él sabe manejar el agua que siempre es misterio, que en muchas de sus apariciones es melancolía. Lo líquido del tiempo y del espacio es el lugar del caos, y por lo tanto de la génesis.
Diego recorrió caminos de formación ecléctica formándose junto a maestros, como en el 2003 cuando Fondo Nacional de las Artes le otorga una beca de perfeccionamiento con la supervisión de Guillermo Roux, que Bastos hace valer en su trabajo hiperprolífico.
Sus obras surgen con un hacer en el agua y en el papel que parece nado y carrera, es como el pincel chino que resuelve la caligrafía interna, rápidamente, resuelto. El trazo es fruto de lo contemplado, hijo de sus fijaciones e intereses, fruto seguramente de sus obsesiones.
El bosque, la ciudad, el entramado, las mujeres, los contrastes de tamaño, la mirada espía, el dejarse ver cómplice, las copas sostenedoras, los hombres cayendo o sostenidos en el espacio, los ciervos recurrentes y las niñas-mujeres forman el universo de Bastos que se nos ofrece en paz y misteriosamente. Es la atracción de la belleza y la melancolía la que hace un trago seductor que nos da ganas de probar para poder asomarnos un poco más allá de lo que a primera vista los ojos creen ver.
Damián Masotta
Inauguración: Viernes 24 de Julio a las 19.00 hs.
MASOTTATORRES arte contemporáneo
Sala Planta Baja
México 459 | San Telmo | Argentina | (5411) 4331 6078
contactos@masottatorres.com.ar
Martes a viernes de 14 a 20 hs | Sábados de 16 a 20 hs
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Amanecer
En la honda noche universal
que apenas contradicen los faroles
una racha perdida
ha ofendido las calles taciturnas
como presentimiento tembloroso
del amanecer horrible que ronda
los arrabales desmantelados del mundo.
Curioso de la sombra
y acobardado por la amenaza del alba
reviví la tremenda conjetura
de Schopenhauer y de Berkeley
que declara que el mundo
es una actividad de la mente,
un sueño de las almas,
sin base ni propósito ni volumen.
Y ya que las ideas
no son eternas como el mármol
sino inmortales como un bosque o un río,
la doctrina anterior
asumió otra forma en el alba
y la superstición de esa hora
cuando la luz como una enredadera
va a implicar las paredes de la sombra,
doblegó mi razón
y trazó el capricho siguiente:
si están ajenas de sustancia las cosas
y si esta numerosa Buenos Aires
no es más que un sueño
que erigen en compartida magia las almas,
hay un instante
en que peligra desaforadamente su ser
y es el instante estremecido del alba,
cuando son pocos los que sueñan el mundo
y sólo algunos trasnochadores conservan,
cenicienta y apenas bosquejada,
la imagen de las calles
que definirán después con los otros.
¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida
corre peligro de quebranto
hora en que le sería fácil a Dios
matar del todo Su obra!
Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
La luz discurre inventando sucios colores
y con algún remordimiento
de mi complicidad en el resurgimiento del día
solicito mi casa,
atónita y glacial en la luz blanca,
mientras un pájaro de tiene mi silencio
y la noche gastada
se ha quedado en los ojos de los ciegos.
que apenas contradicen los faroles
una racha perdida
ha ofendido las calles taciturnas
como presentimiento tembloroso
del amanecer horrible que ronda
los arrabales desmantelados del mundo.
Curioso de la sombra
y acobardado por la amenaza del alba
reviví la tremenda conjetura
de Schopenhauer y de Berkeley
que declara que el mundo
es una actividad de la mente,
un sueño de las almas,
sin base ni propósito ni volumen.
Y ya que las ideas
no son eternas como el mármol
sino inmortales como un bosque o un río,
la doctrina anterior
asumió otra forma en el alba
y la superstición de esa hora
cuando la luz como una enredadera
va a implicar las paredes de la sombra,
doblegó mi razón
y trazó el capricho siguiente:
si están ajenas de sustancia las cosas
y si esta numerosa Buenos Aires
no es más que un sueño
que erigen en compartida magia las almas,
hay un instante
en que peligra desaforadamente su ser
y es el instante estremecido del alba,
cuando son pocos los que sueñan el mundo
y sólo algunos trasnochadores conservan,
cenicienta y apenas bosquejada,
la imagen de las calles
que definirán después con los otros.
¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida
corre peligro de quebranto
hora en que le sería fácil a Dios
matar del todo Su obra!
Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
La luz discurre inventando sucios colores
y con algún remordimiento
de mi complicidad en el resurgimiento del día
solicito mi casa,
atónita y glacial en la luz blanca,
mientras un pájaro de tiene mi silencio
y la noche gastada
se ha quedado en los ojos de los ciegos.
Jorge Luis Borges
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